Libro-Blog "Letras y corcheas"

La Dama del Trueno (novela) Cap. 4

2009-03-30T21:56:00.003-03:00

Capítulo 4 "El vestido de flores”

Ya era de dìa cuando Adriana despertò; semisentada, sobre el umbral de la puerta de la cabaña, con sus ropas hùmedas y completamente entumecida. Sus ojos al abrirse le confirmaron lo sucedido la noche anterior. En lo secreto de su corazòn esperaba que todo hubiese sido una pesadilla y nada màs, pero el automòvil sin crstales, los restos dejados por la tormenta y su presencia misma en aquel lugar eran demasiado elocuentes como para negar la realidad. Lo peor de todo, lo màs doloroso, era la desapariciòn de Julio. Tan angustiante la sentìa que se habìa quedado ya sin làgrimas tras una noche de desesperaciòn en la que habìa derramado su llanto incluso mientras dormìa.
La sangre que cubrìa el piso y gran parte de las paredes habìa desaparecido por completo. Vinieron a su mente las palabras de Isabel “No es màs que un truco barato”. Se puso de pie al recordar a la niña, y comenzò a buscarla. Se acercò al coche para ver en su interior, sin embargo no la encontrò allì.
Por doquier podìan observarse las huellas dejadas sobre la carrocerìa por la terrible noche pasada, con toda la violencia de los elementos naturales y sobrenaturales. Los pedazos de vidrio roto sobre la alfombra y el tapizado, los asientos hùmedos, el techo rasgado por las garras de aquellas aves surgidas misteriosamente de una metamorfosis imposible; todo estaba allì bajo las manchas de barro y las hojas adheridas al metal.
- Te despertaste.
Adriana volteò al oìr estas palabras y pudo ver a la pequeña ataviada con un fino vestido de exquisitos diseños primaverales. En sus manos sostenìa un ramo hecho con lavandas y una variedad de flores silvestres.
- Hola...todavìa estoy tratando de adaptarme a la realidad de esta pesadilla...
- No te preocupes -dijo Isabel entregàndole su ramo a modo de infantil consuelo- Todo va a terminar bien.
Adriana no quiso entrar en conflicto con aquellas palabras, despuès de todo era un niña quien las decìa. En lugar de ello prefiriò creer que eran ciertas ya que Isabel parecìa comprender a la perfecciòn lo que estaba sucediendo.
- ¿Donde conseguiste ese hermoso vestido? ¿Estaba en la cabaña?
La niña sonriò ante lo absurdo que le sonaba esa pregunta.
- ¡Pero no! Claro que no... no serìa quien soy si no supiera algo tan sencillo como confeccionar mi propia ropa con los petalos de las flores...
- Adriana permaneciò un momento contemplando a la niña, hasta de repente pensò que a lo mejor ella sabrìa algo de lo sucedido a su marido. Asì que temor en su voz se animò a preguntar:
- ¿Sabès que le sucediò a Julio?
- No. -respondiò la pequeña- Y para serte sincera toda la noche creì que estaba muerto pero ahora sè que no lo està. Mi madre es muy hàbil, por cierto...muy astuta. Lo debe haber enviado muy lejos...pero no lo matò.
Adriana que ya respiraba aliviada tras la noticia, indagò un poco màs.
- ¿Còmo sabès que està vivo?
- Puedo sentir su calor... durante la noche no, por eso es que temì lo peor. De todas formas no me quedo tranquila permeciendo acà, mejor serà ponernos en movimiento. ¿Sabès conducir esa cosa? -dijo señalando el coche.
- Poco un verdad... Julio me estaba enseñando pero tendrìa que aprender màs...
- Hoy terminaràs de aprender... -le dijo sonriendo la pequeña- La necesidad es la mejor maestra.
La mujer sintiò el peso de responsabilidad, y el de la obligaciòn tambièn. Sin duda era ella la mejor capacitada de las dos y hasta donde tenìa conocimiento no quedaban màs personas en el mundo que ellas dos y Julio, donde quiera que estuviese. La tranquilizò escuchar las ùltimas palabras de Isabel. La volvìan màs humana.
- No sabìa que ustedes, los seres elevados utilizaban refranes.
La niña se descostillò de risa.
- ¿¡”Seres elevados”!? Si conocieras a algunos de estos “seres” no los llamarìas asì. No, no, no. Somos...como decirlo...una comuniidad de trabajo. Todos tenemos un trabajo, como ustedes; y una cuota de poder como ustedes. Solo que nuestro trabajo es mayor y afecta a mucha màs gente y, por eso, nuestro poder es mayor...¡Y nuestra responsabilidad tambièn! Pero no, no usamos eso que llamas refranes. Esa frase se la escuchè a un peòn de campo. Nuestra comunicaciòn es un tanto frìa y formal por momentos.
- Ya veo...si tu propia madre te encerrò en un celda...
- En realidad eso tiene su explicaciòn pero no lo comprenderìas nunca; nuestra forma de pensar es muy diferente.
- Bueno -dijo Adriana- Nos vamos.
Antes de subir al auto limpiaron de hojas y cristales su interior. Luego, se sentaron y la mujer ayudò a Isabel a colocarse el cinturòn de seguridad. Cuando todo estuvo preparado sucediò lo impensado: las llaves no estaban puestas. Seguramente Julio las tendrìa en su bolsillo al momento de desaparecer.
- ¿Que pasa? -preguntò la niña.
- No estàn las llaves... -contestò Adriana angustiada.
- ¿Y eso es importante?
- Claro que sì. Sin ellas no se activa el mecanismo que enciende la chispa que empieza la combustiòn.
- ¿Combustiòn? ¡A mi juego me llamaron!
Isabel apenas moviò los dedos de su mano derecha y el motor arrancò.
- No me digas nada -dijo Adriana màs calmada- ¿Un fuego menor?.
- En realidad no...pero casi...quièn sabe como llamarlo cuando los lìmites son tan imprecisos. -contestò sonriendo la pequeña.
Antes de que terminara la frase el coche comenzò a avanzar dando algunos tirones aunque sin detener su andar.

(continuará)

Escrito por Christian Eric Lavin Prosen

La Dama del Trueno (novela) Cap. 3 - versión definitiva

2009-03-29T22:30:00.005-03:00

Capítulo 3 "¡Que viva el rey!"

Amanecía y bajo un cielo ceniciento, Ernesto –a quien todos apodaban “el maestro”- se encaminó hacia la orilla del mar portando sus implementos de pesca y acompañado del pequeño Jonás. Como tantas mañanas, clavó su porta-cañas en la arena mojada, armó la línea de pesca, encarnó el azuelo y, bajo la atenta mirada de su hijo, comenzó a atravesar las rompientes para lanzar el plomo lo más lejos posible.
Con un hábil movimiento sacudió la caña hacia delante. Mientras seguía la trayectoria del lastre, vio como un bote de madera se dirigía a remo hacia la costa con tres personas a bordo. Su diseño era más bien antiguo, como las ropas de su reducida tripulación.
Ernesto volvió a la orilla sin prestarles mayor atención y, tras fijar su caña al soporte de metal, Jonás le señaló el horizonte. El miró sobre su hombro creyendo que le indicaba el bote que acababa de ver pero grande fue su sorpresa cuando observó unos cientos de metros mar adentro a un enorme galeón con velas, aparejos y marineros yendo y viniendo sobre cubierta.
En lo alto de la majestuosa embarcación ondeaba orgullosa la bandera del reino de España.
- ¡Buen día, buen hombre! –dijo uno de los tripulantes al tocar tierra.
Por sus ropas y su porte, daba la impresión de mandar sobre los otros dos. No tenían uniformes por lo que Ernesto pensó que no se trataría de un viaje de graduación de cadetes o algo así. Por lo que sólo restaba considerar la posibilidad de que estuvieran rodando alguna película de época.
- ¿Podría indicarme vuestra merced qué tierras son éstas en las que me encuentro y qué fecha es la de hoy? –Interrogó el hombre a cargo del bote con exquisitos modales y un fino acento español.
- Es… es… esto en Monte Hermoso… -dijo Ernesto tartamudeando- …y hoy es 15. –agregó.
El hombre sonrió satisfecho, aunque preguntó una vez más.
- A riesgo de parecerle desorientado o impertinente… ¿podría asimismo informarme el mes y qué año del Señor es éste? –agregó amablemente el hombre.
- Si…-dijo Ernesto dudando- …hoy es 15 de abril de 2010. –
El hombre sonrió animado y se dirigió a los dos marinos que lo acompañaban:
- Es el lugar y el día correcto, vayan y díganle a su capitán que le agradezco de todo corazón la colaboración prestada y su hospitalidad durante los últimos dos años. Finalmente he arribado a mi destino. –
Luego los estrechó en un abrazo y desenvainando la espada que llevaba ceñida al cinturón, la levantó hacia el cielo agregando en voz alta:
- ¡Que viva el rey!-
- ¡¡ Viva el rey !! –le respondieron las voces.
Con este saludo, los dos marineros retornaron al bote y se alejaron de la orilla remando nuevamente en dirección al galeón.
Mientras Ernesto y el pequeño Jonás observaban sorprendidos la escena que se desarrollaba a su derredor, aquel particular personaje, que parecía llegado desde lejanas tierras y desde otro siglo, recogía su magro equipaje y les hizo señas para que lo acompañasen abandonando la playa y adentrándose en el pueblo. Ellos los siguieron como presos de un mandato hipnótico aunque en el fondo sabían que no era más que una enorme curiosidad. Fue así que recogiendo la línea recién lanzada y todos su equipo de pescadores, comenzaron a seguirlo.
El hombre, cansado, detuvo sus pasos en lo alto de una duna, se secó la frente y los invitó a sentarse sobre la arena. Los contempló detenidamente mientras su cuerpo comenzaba a relajarse como el de alguien que, luego de vivir en constante tensión por un tiempo prolongado, puede por fin descansar tranquilo y saborear la paz en su espíritu. Pasado un momento el misterioso hombre les habló.
- Veo en sus ojos curiosidad y muchas preguntas... yo también las tendría... -y luego abandonando su acento español por uno inconfundiblemente rioplatense agregó- ¿Saben? Yo también soy de por acá... de hecho nací en Mar del Plata y... ¡Dios! ¡No puedo creer que estoy tan cerca!
Luego de pronunciadas estas palabras el marino recién llegado dejó que las lágrimas largamente contenidas rodaran por su rostro como un represa rota inunda un valle, con el sabor agridulce de un tango repleto de añoranzas.
- Hombre...- lo consoló Ernesto- Tranquilo, ya está donde quería estar ¿no? -agregó “el maestro” disparando en la oscuridad.
- Si, si. -contestó el hombre secándose la cara- Estoy en el lugar correcto y en el momento justo. -y poniéndose de pie nuevamente preguntó- Si me pueden conducir hasta algún lugar donde reponer fuerzas se los agradeceré. Extrajo unas monedas de plata de una pequeñas alforja de cuero ceñida al cinturón y se las dió como retribución.
Ernesto las tomó en su mano pero inmediatamente se las devolvió diciendo:
- No, hombre...guárdelas, que es de gauchada nomás.
Mientras retomaban su caminar, Jonás se volvió hacia su padre y le dijo en voz baja:
- Huele a pescado...
El hombre sonrió, había escuchado al pequeño.

(continuará)

Escrito por Christian Eric Lavin Prosen

El pichón caído

2009-03-27T14:40:00.004-03:00

Cuando Aldana levantò el cuerpito frìo del suelo, apenas pudo adivinar que trataba de un ave muerta. A la intemperie, con su fràgil cuerpo, el pequeño habìa hecho frente a la naturaleza durante mucho màs tiempo del que se podìa pensar. Sòlo el sol, de tanto en tanto, le habìa dado fuerzas para mantenerse vivo hasta donde le fue posible.

Aquel pichòn parecìa haber dejado su ùltimo hàlito segundos antes de que esas suaves manos lo elevaran de su lecho humedo. Cualquiera podrìa decir que aguardaba la llegada de la jòven que ahora lo asistìa en su ùltimo trànsito.
Ella, conmovida y apesadumbrada por no haber llegado antes, lo mirò compasiva y maternalmente, aunque sus brazos temblorosos reflejaban la impotencia que la atravesaba.
Mirò hacia las copas de los àrboles buscando un nido expectante pero no lo hallò. Buscò a su derredor alguna madre con alas desesperada por hallar a su hijo...pero tampoco la encontrar. Al parecer estaba sòlo y sin hogar. Finalmente y en un acto sin motivos, soplò su propio aliento càlido sobre el pichòn sin vida. Lo hizo varias veces, tal vez queriendo compensar el no haber estado a su lado para cuidarlo cuando realmente lo necesitò. Pero màs que nada lo hizo por ella, para sentir que a pesar de todo pudo entregarle un pedazo de sì misma; por màs pequeño que fuera.
De repente, los ojos del ave se abrieron, y sus alas se agitaron ligeramente.
Aldana no creìa lo que veìa. Hasta sintiò miedo y casi deja caer al pequeño ser. Para mayor asombro, las plumas parecìan comenzar a despedir luz de sus extremos hasta que, finalemente, todo el pàjaro se cubriò de una luz resplandeciente y blanquecina. Su cuerpito habìa recuperado el calor y comenzaba a elevarse de las manos tiernas de la muchacha. No volaba aùn, sino que parecìa flotar.
Cuando estuvo a la altura de los ojos de Aldana, el pichòn tornose aùn màs brillante y si alguna vez algùn ave emitiò sonido humano, ella jurarìa que en ese instante le dijo “gracias”, tras lo cual comenzò a volar libre, luminoso y vivo.
La jòven, asombrada de todo lo ocurrido, permanecìa con la mirada en lo alto. Sòlo bajò la vista cuando se diò cuenta de que el pequeño bulto frìo aùn permanecìa entre sus manos.

Escrito por Christian Eric Lavin Prosen
el 16 de Marzo de 2009

Gracias por la espera

2009-03-27T14:38:00.004-03:00

Muchas gracias a todos los que esperaron...necesitaba este tiempo. Ahora sí ahí van un cuento nuevo y el tercer capítulo de "La Dama del Trueno" en su versión definitiva. Próximamente el cuarto capítulo.

Gracias

Disculpas a todos

2009-01-29T08:36:00.005-02:00

Pido disculpas a mis lectores fieles ya que por problemas de salud no me ha sido posible retomar la redacción de "La Dama del Trueno" ni impulsar la actividad de este blog.

Apenas me recupere de este trance prometo dedicar el merecido tiempo a este espacio.

Gracias por su paciencia.

Christian Lavin Prosen

La Dama del Trueno (novela) Cap. 3

2008-12-23T17:36:00.005-02:00

Capítulo 3 "¡Que viva el rey!"

(continuará)

Escrito por Christian Eric Lavin Prosen

La Dama del Trueno (novela) Cap.2

2008-12-19T18:28:00.005-02:00

Capítulo 2 “La casa que sangra”

Adriana se volteó hacia el asiento trasero en el que se encontraba la pequeña con cientos de preguntas atorándose en su boca pero antes de que pudiera hacer ninguna, la niña dijo tomándole la mano:
- Tranquila, están a salvo por el momento... –y como adivinando sus pensamientos agregó- ...y no te preocupes, me encuentro bien. Por cierto, mi nombre es Isabel.
La mujer, completamente asombrada, volvió otra vez su vista hacia delante permaneciendo en silencio al igual que su confundido marido. Mientras la lluvia caía a su alrededor, el coche descendía en medio de la oscuridad más absoluta.
A lo lejos divisaron una débil luz a la vera del camino. A medida que se acercaban los esposos comenzaron a respirar aliviados; se trataba de una cabaña completamente iluminada. Seguro habría allí alguna persona que supiera algo de lo que estaba sucediendo, ya que ni lo que acababan de presenciar ni las explicaciones de Isabel les parecían reales. Necesitaban la “versión oficial”, no sus alucinaciones producto del pánico o las fantasías de una niña desquiciada.
Aunque el viento permanecía implacable sobre la arboleda, la lluvia no caía con la misma intensidad, pareciendo tan solo un fuerte aguacero. Adriana y Julio descendieron del coche y, tras envolver a la pequeña en una de las mantas que traían, se introdujeron en la casa.
La puerta estaba entreabierta por lo que, en vista de la tormenta, entraron sin golpear. Para su sorpresa la cabaña estaba vacía, aunque sobre una mesa había cuatro platos servidos con sopa caliente y una olla en el fuego. Los tres se sentaron. Isabel comenzó a tomar de uno de los platos como si nada hubiera sucedido, mientras temblaba de frío. De repente, Adriana se levantó impulsivamente de la silla.
- Un televisor.
Encendió el aparato pero no había señal en ningún canal y tras unos segundos de ruido blanco, comenzaron a escucharse nuevamente los mismos susurros inhumanos acompañados de risas siniestras.
- No puede ser... –exclamó Adriana- ¿Dónde están todos?
- Es Kariel –dijo la niña sin dejar de sorber la sopa.
- No comprendo... hay electricidad, no hay gente... esa tormenta salida de la nada... –continuó Julio, omitiendo toda referencia a los extraños fenómenos que acaban de presenciar.
- Es mi madre, -insistió Isabel- no dejará en paz este mundo mientras continúe buscándome.
Julio comprendió que no podía seguir negando la veracidad de aquella macabra pesadilla. La pequeña era la prueba viviente de que no se trataba de ninguna ilusión. Indignado con la realidad de semejante experiencia, golpeó la mesa con el puño e increpó a Isabel diciéndole:
- Ya mismo me vas a decir todo acerca de lo que está sucediendo, quién era esa mujer que vimos flotar en el aire, quién eres tú... ¡Todo!
La niña clavó su mirada sobre los ojos de Julio, hizo a un lado el plato que tenía frente de sí y le respondió con impaciencia:
- Lo vengo diciendo desde el primer momento. La mujer de cabellos rojos que vieron hace unos minutos es Kariel, mi madre. Ella es la dama del trueno, ama y señora de las tormentas. Ella es la que causó todo esto... y yo soy Isabel, su hija. Quiere darme caza, ya que he escapado de mi celda...
- ¡Todo esto es absurdo! –interrumpió Adriana- Nadie controla el clima, no existe ninguna “dama del trueno“...
- Tampoco existen personas que floten en el aire ni perros de colores que corran como si estuvieran volando... –reflexionó Julio, bajando la vista.
- ¿Cómo que no? –preguntó Isabel entre enojo y confusión- ...¿De manera que es cierto? No puedo creerlo... Siempre hubo rumores de que los humanos creían que la naturaleza se regía a sí misma, que desconocían nuestra existencia... pero jamás pensé que pudiera ser verdad. ¿¡Qué pensaban entonces!? ¿¡Que los terremotos, las inundaciones... la nieve, el viento... todo pasa porque sí!?
- Pues... sí. –contestó Adriana.
La niña se echó a reír.
- Es la estupidez más grande que escuché en mi vida...
Julio se enfureció y la abofeteó.
- Ten cuidado con lo que dices, pequeña... o ya verás. ¡No somos idiotas! Por lo que a mi respecta todo puede ser parte de algún acto de ilusionismo...
La niña furiosa guardó silencio; le dolía su mejilla y miró al hombre como si fuera a matarlo. Apoyó ambas manos sobre la mesa, sin apartar su mirada. En unos segundos comenzó a escapar humo por entre sus dedos, como si la madera estuviera ardiendo debajo de sus palmas. Luego las levantó dejando ver el perfecto contorno de sus manos grabado en fuego sobre la mesa, dejando dos agujeros sobre el mantel con idéntico dibujo.
Finalmente agregó desafiante:
- Yo soy Isabel, regente de los fuegos menores... y para que no se olviden: es gracias a mí que siguen con vida.
- No puedo creer lo que estoy oyendo... –dijo Julio dirigiéndose a su mujer.
Pero Adriana estaba muy ocupada tratando de escuchar lo que decían las voces del televisor.
- ¡Adriana! ¿Me estás escuchando? –preguntó su marido indignado.
Pero ella no respondió, su rostro mostraba aún más horror que antes.
- “La sangre”… las voces dicen que en esta casa correrá sangre... –
- Oh, yo no me preocuparía... –dijo Isabel imperturbable.
La mujer gritó señalando las paredes. De las paredes comenzaba a brotar sangre, de los techos, tras los cuadros, bajo la mesa, de dentro de la olla, también desde de la pantalla del televisor. Cuando un charco de sangre empezó a filtrarse por debajo de la puerta de entrada, Julio se puso de pie y se dirigió hacia ella.
- ¡No salgas! –le advirtió la niña- Es un truco barato.
Pero él, haciendo caso omiso a sus palabras, abrió la puerta y salió afuera. Allí la lluvia continuaba pero no se veía ni una sola gota de sangre. Detrás de su marido salió velozmente Adriana y, tras ella, también lo hizo Isabel.
Julio avanzó unos pasos en la oscuridad, dio media vuelta y cuando se encogía de hombros sin entender lo que sucedía, un tornado salido de la nada lo levantó en el aire como si fuera una hoja seca y tras elevar su chimenea, este se perdió en el cielo alejándose del lugar.
Adriana lanzó un grito desesperada y cayó de rodillas sobre el suelo como si hubiera recibido un disparo. Con el alma destrozada irrumpió en un llanto desconsolado. En ese momento la lluvia cesó y la voz de aquella mujer de larga cabellera roja se dejó oír como un trueno en todos lados:
- Estamos a mano.

(continuará)

Escrito por Christian Eric Lavin Prosen

La Dama del Trueno (novela) Cap.1

2008-12-19T17:42:00.011-02:00

Capítulo 1 "La Tormenta"

Aquel atardecer calmo anunciaba lo que sería una perfecta noche estrellada. La leña seca crepitaba en la fogata prolijamente rodeada de piedras. Muy cerca, una carpa transparentaba el ir y venir de una linterna recorriendo cada rincón, cada bolsillo de las mochilas, cada pliegue de las bolsas de dormir, en una búsqueda infructuosa. Julio decidió por fin abandonar la empresa y retornó al tronco que, a modo de asiento, se apostaba a la vera del fuego.
El pequeño campamento se levantaba sobre un claro del bosque, oculto por cipreses, coihues y araucarias. Desde la altura, podía observarse los intensos destellos rojos que acompañaban a aquel ocaso mientras el sol se perdía entre las montañas.
De pronto, el murmullo de la pinocha quebrándose bajo unos pies, anunció la presencia de una mujer acercándose. Era Adriana que volvía trayendo un pequeño telescopio y una cámara fotográfica.
- Ah… -dijo Julio al ver a su esposa- encontraste la cámara, di vuelta la carpa buscándola…
- Como siempre…las mujeres somos más eficaces –contestó ella con una sonrisa.
Momentos más tarde, Julio ajustaba el telescopio en dirección a la luna para sentarse luego, otra vez, junto al fuego. Adriana también se acomodó cerca de la fogata y dirigió su mirada sobre los ojos grises de su esposo. Las llamas teñían su rostro de rojo, naranjas y ámbar transformando sus facciones de nuevo en las de aquel hombre joven del que se enamoró. La intimidad de un rincón escondido, el manto de estrellas que los cubría y aquella cálida luz que escapaba de los troncos encendidos poseía la magia de volver el tiempo atrás a aquel encuentro fortuito en la puerta de un restaurante. El brillo carmesí de las brasas vestía el rostro de Julio de igual forma que antaño lo habían hecho las luces de un cartel de neón.
Ese austero marco resultaba suficiente para hacer renacer un romance adormilado, entumecido por el paso del tiempo y la rutina.
Julio también la observaba. Le asombró la forma en la que el fuego jugaba con su pelo, cambiando sus tonos a cada instante. Recordó a la joven esbelta de ojos claros que le sonrió avergonzada tras buscar refugio bajo su paraguas en el preciso instante en que terminaba de llover. Sintió renovados deseos de acariciar sus manos, sus curvas y de detenerse en esos labios que acababa de redescubrir.
Apenas se percataron de las miradas mutuas bajaron la vista y sonrieron con timidez. La piel se les erizaba como a dos adolescentes enamorados. ¿Qué era este fenómeno que los estaba transformando tras nueve años de convivencia? Mejor no preguntar y dejarse llevar por aquella extraordinaria sensación.
- Tomémonos una foto. –propuso Julio queriendo capturar la magia de aquel momento.
Colocó la cámara sobre un gran tronco y se sentó junto a su esposa abrazándola como no lo hacía desde hacía tiempo. La luz potente del flash fue señal suficiente de un instante inmortalizado. Ambos esposos se besaron como si acabaran de dar el “sí” en el altar, con sus ojos cerrados, como dicta la ley del amor.
Sin embargo apenas los abrieron una segunda luz blanca iluminó el campamento con el misterio de su origen.
- ¿Qué fue eso? –preguntó Adriana- No vino de la cámara.
¿Acaso habría alguien más espiándolos? No era posible, nadie sabía de aquella “escapada” al sur. ¿Sería tal vez un mirón ocasional?
Enseguida el sordo crepitar de un trueno develó la incógnita. Los dos miraron el cielo, oscuras y densas nubes tomaban posesión de la noche estrellada devorando los astros sin piedad. Al mismo tiempo, numerosos relámpagos presagiaban una tormenta apocalíptica.
- ¿Que hacemos? -le preguntó Adriana a su marido.
Mientras se miraban sin respuestas, la tierra pareció sacudirse bajo sus pies y la cámara fotográfica cayó al suelo tras tambalearse unos segundos. Era claro que aquello no era algo normal. Estaba anunciado un cielo despejado con buena visibilidad y fue por eso que decidieron presenciar el eclipse en el descampado. ¿Y el temblor? No había dudas, lo que fuese que estuviera sucediendo era algo que escapaba a toda previsión.
Cuando comenzó a soplar un fuerte viento, por lo que Julio tomó la decisión de “levantar campamento”. Comenzaron por desarmar el telescopio y a juntar algunas mantas y cacharros apilados en las cercanías de la carpa. Pero, como si la naturaleza no estuviera dispuesta a darles un minuto de tregua, el viento se torno vendaval y comenzó a agitar las copas de los árboles como si fueran apenas pastos altos. Los destellos y el sonido de las descargas se multiplicaban aumentando el ritmo de sus corazones.
Julio le hizo señas a Adriana y juntos tiraron de los vientos del iglú arrancando las estacas en un único movimiento. Tras hacer un precario paquete con la tienda y su contenido le dijeron adiós al eclipse, a su “escapada” y al momento romántico que acababan de vivir.
Corrieron cuesta abajo por el sendero, chocándose con las ramas en su loca carrera. Tan solo les importaba llagar pronto hasta el auto y alejarse de aquella tormenta surgida de la nada. Por fin, encontraron el camino de tierra por el que habían subido hasta aquel paraje. Cargaron en segundos la carpa en el baúl del coche y apenas ubicados en sus asientos, Julio encendió el motor y pisó el acelerador, giró el volante hasta donde le fue posible y en una sola maniobra la trompa del automóvil quedó mirando hacia abajo y comenzó su descenso levantando una gran polvareda tras de sí.
En unos instantes, una noche apacible y despejada había sufrido una ominosa transformación: no se veía ningún astro en el cielo, un viento extremadamente fuerte sacudía los árboles como quisiera arrancarlos de raíz y los relámpagos se habían convertido en los dueños absolutos del horizonte. El sonido de los truenos asemejaba al grito descarnado de mil bestias feroces rugiendo al mismo tiempo. Parecía la pesadilla de algún alma atormentada más que la pavorosa realidad.
La única luz constante era la proveniente de los faros de vehículo que serpenteaba siguiendo como podía las curvas sinuosas del camino. Sólo podían ver unos metros hacia adelante, lo que dejara mostrar los caprichos del trayecto.
De pronto, el auto se sacudió como si la tierra se moviera bajo las ruedas.
- ¿Qué está pasando? –preguntó Adriana aterrorizada.
- No lo sé... –le respondió su marido con la voz temblorosa y tomando su mano por un instante.
Jamás habían experimentado algo semejante. Los relámpagos surcaban el cielo de a cinco o seis en forma simultánea, la tierra temblando cada tanto, aquel viento furioso que sacudía a voluntad la copa de los árboles y arremolinaba millones de hojas que pasaban raudas frente a la luz de los faros. El pavoroso alarido de los truenos que les llevó a pensar que el cielo mismo se estaba partiendo en dos. Todo aquel terror desatado en apenas segundos, todo aquel fenómeno macabro y ni una sola gota de lluvia había caído hasta ese momento.
- ¿¡Qué es esto!? –insistió Adriana- ¡No llueve! ¿¡Cómo puede no llover!?
Aún más inexplicable resultó que en el preciso instante en que la mujer terminó de hablar, dió comienzo un fuerte aguacero.
- ¡Dios mío! –exclamó Julio- No puedo ver nada...
Las escobillas limpiaban el parabrisas a la mayor velocidad aunque no era suficiente, la lluvia era más copiosa que ninguna que hubieran conocido.
- Voy a parar. –exclamó Julio.
- ¡No! –le grito su esposa- ¡Tengo mucho miedo!
- ¡Pero nos vamos a matar! ¡Me puedo salir del camino y caer al vacío!
- No... –le rogó Adriana– No te detengas, por favor...
En aquel momento, la lluvia cesó tan imprevistamente como había empezado y, para sumar más asombro a la pareja, el agua caída comenzó a subir nuevamente hacia el cielo.
- ¿Está lloviendo hacia arriba? –preguntó Julio queriendo comprobar que no estaba alucinando.
- Si...si... ¿¡Qué está pasando, Dios...!?
Adriana empezó a llorar presa de una crisis nerviosa pero su marido no podía ayudarla; simplemente no terminaba de creer aquella pesadilla. Siguió manejando a toda marcha buscando escapar de la tormenta, algún refugio, o una presencia humana que les confirmase que todo aquello estaba sucediendo realmente.
Julio recordó la radio del auto y la encendió. Seguramente podrían enterarse de qué extraño fenómeno se estaba cerniendo sobre el mundo. Sólo estática, en todas las bandas. Una idea terrible se instaló en su mente: ¿Y si fuesen las últimas personas que quedaran sobre la faz de la Tierra?
De repente entre el ruido blanco del receptor comenzaban a oírse voces siniestras como murmullos inhumanos.
-¿Qué pesadilla es ésta? –gritó Adriana mesándose los cabellos.
Finalmente la lluvia invertida también se detuvo y luego de una curva pronunciada, los focos iluminaron fugazmente la figura de una niña de pie en medio del camino, cubierta únicamente con el polvo y las hojas que la tempestad había adherido a su cuerpo.
- ¡Cuidado! –gritó la mujer.
Julio respondió clavando los frenos. El auto se deslizó sin control sobre la tierra mojada deteniéndose milagrosamente a escasos centímetros de la pequeña. Bajaron del coche y corrieron hacia ella para comprobar que se encontrara bien. Temblaba como un animal aterrorizado. Julio le preguntó desesperado:
- ¿Estás bien? ¿Cómo te llamas?
La niña los miró a los ojos brevemente y dejó de temblar. Cambiando completamente su expresión, tomó a Julio del brazo y lo increpó:
- ¡Rápido, tenemos que huir! Kariel no dejará que me marche así...
- ¿Qué? ¿Kariel? –la interrogó Julio- ¿Quién es Kariel?
- Mi madre...no me perdonará que me haya escapado así... es su furia la que está causando esto... ¡Debemos marcharnos de inmediato o me encontrará y les hará daño... les hará daño a todos... no le importará...!
Julio la miró a Adriana.
- Pobrecita, está en shock... subámosla al coche. –
Cuando abrieron las puertas, el cielo se iluminó con una telaraña de relámpagos como nunca la hubo y, en lo alto, Adriana pudo ver a una mujer de largos cabellos rojos flotar literalmente en el cielo mientras sostenía las cadenas que aprisionaban a seis enormes bestias similares a perros feroces. Tres en cada mano. Cada bestia con un color diferente de pelaje, y todas pugnaban por escapar mientras la extraña mujer hablaba con voz potente:
- ¡Mortales, devuélvanme a mi hija!
Al escucharla, Julio empujó a la niña dentro del auto en un desesperado intento de protegerla pero la pequeña volvió a salir inmediatamente.
- Madre... –le contestó la niña- ¡Aparta tu ira de esta gente! Regresa a tus tinieblas y abandona mi cacería.
- ¡Jamás! –gritó la mujer desde lo alto, al tiempo que dejaba escapar a una de las bestias con el pelaje azulado.
Mientras la mujer lanzaba una risa maquiavélica, Adriana le preguntó a la pequeña:
- ¿Qué está sucediendo? ¿qué son esas bestias?
- Son los cancerberos de la noche... –le contestó la niña.
Y poniéndose al frente, le gritó a la pareja:
- ¡Entren ya mismo! ¡Yo la detendré!
Sin saber qué hacer, Julio y Adriana obedecieron, rogando que no le sucediera nada.
La bestia azul corría sobre las nubes como si fuera suelo firme dando zancadas de kilómetros de largo. Avanzaba con la velocidad del rayo y pronto estuvo muy cerca.
La niña levantó sus brazos en alto y con su rostro mirando al cielo, lanzó un grito con voz de trueno, tan potente que los vidrios del coche estallaron en pedazos y la aterrorizada pareja debió cubrirse los oídos con sus manos aunque no pudieron evitar quedarse sordos por unos instantes. El feroz animal pareció quebrarse en miles de partes con aquel alarido y cada trozo de la fiera se convirtió en un cuervo que voló, en bandada, sobre el techo del automóvil. Finalmente, la niña entró por la puerta trasera y Julio volvió a arrancar el motor reanudando la marcha.

En el cielo, la misteriosa mujer desapareció entre un enjambre de relámpagos, reanudándose el aguacero interrumpido aunque, esta vez, el agua nuevamente caía hacia abajo.

(continuará)

Escrito por Christian Eric Lavin Prosen

Martina y su perro

2008-08-27T18:47:00.001-03:00

Martina avanzó tímidamente hundiendo sus pies en la nieve blanda. Envuelta en bufandas y tejidos repasaba el camino recorrido hacía una hora mientras regresaba de escuchar misa. Sumida en sus pensamientos no se dio cuenta del momento en el que perdió a Céfiro, su pequeño perro y fiel compañero, pero lo cierto es que el pobrecito la esperaría temblando perdido en algún rincón del desierto blanco.

Mientras el viento se clavaba en sus mejillas, la anciana Martina, de cuerpo pequeño, recordó las preocupaciones que distrajeron su mente una hora atrás. Con su avanzada edad y sus fuerzas flaqueando, ya no podía acarrear la leña ni revisar las trampas, como lo hacía antaño. Cocinar todavía estaba a su alcance y, al menos, disfrutaba hacerlo. “Nada mejor que una liebre estofada en una noche helada” –le decía Céfiro con la mirada. ¡Y vaya que tenía razón!

Frotó sus manos bajo los guantes de piel de alce. ¡Tenía tanto frío!

Mientras miraba a su alrededor no pudo dejar de imaginarse ya de vuelta en su pequeña cabaña, junto a su fiel compañero, recuperándose al calor del fuego. Una vez repuestos, retomaría su lectura en voz alta y Céfiro la escucharía con atención sin mover sus bigotes.

La vejez, la soledad y la pobreza no son un trío bienvenido; sin embargo y aunque nunca les abrió las puertas, se habían instalado hacía tiempo entre las cuatro paredes de su casa.

Se apoyó sobre un tronco a descansar su fatiga y mientras recuperaba fuerzas sintió una ligera presión sobre su pie derecho. Algo había asomado de un hueco en la base de aquel árbol muerto y cuando bajo la vista ya no pudo ver nada. Se agachó con mucho esfuerzo y acercó su cara a la oscuro escondite. En ese instante creyó ver algo entre las sombras y antes de que pudiera reaccionar sintió la húmeda lengua de Céfiro sobre su nariz. Martina y su perro se habían reencontrado por casualidad, como una rara concesión de la vida que aún le deparaba otra sorpresa.

Cuando sus manos rugosas ayudaban a su compañero a salir, palparon una saco de piel conteniendo algo muy pesado. Ante la mirada curiosa de Céfiro, la mujer desató un saco conteniendo algunas decenas de monedas doradas que iluminaron su rostro.

Esa noche, para celebrar, hubo doble ración.

Escrito por ChristianEricLavinProsen el 27/08/08.

Diez mil visitas !!!

2008-07-21T20:42:00.002-03:00

MUCHAS GRACIAS POR ESTAS 10000 VISITAS!!!

Nuevo link para comprar mi libro

2008-06-30T15:06:00.006-03:00

Haga "click" sobre la imagen

Hay un nuevo link para adquirir mi libro "La Muerte viaja en bicicleta".

¡Feliz dia del blogger!

2008-06-13T17:41:00.002-03:00

¡¡¡ Feliz día a todos los bloggeros del mundo !!!
14 de Junio

El último trofeo

2008-05-28T16:30:00.004-03:00

La pequeña taza de porcelana despedía el aromático y delicioso vapor de la bebida oscura, que contrastaba con el del formol-aldehído que inundaba la sala. En lugar de finos retratos o paisajes de artistas de renombre, las paredes se encontraban tapizadas con trofeos de caza, pieles de animal, lanzas y escudos tribales.

- ¡Magnífico aroma, Charles! Pero debo darme por vencido…definitivamente es de oriente aunque no logro dar en el clavo.

El hombre sentado en el amplio sillón de enfrente sonrió vencedor.

- Es simple té de Ceilán con algunas hojas de gyokuro.

- No se vale… -replicó el pelirrojo de amplios bigotes- …no se trata propiamente de una clase de té sino de una mera combinación.

- No cabe lamentarse, Clark…admite tu derrota y ya.

Clark apoyó la taza sobre la mesa, dejando ver su fastidio. Afinó los extremos de su mostacho y dijo en tono serio:

- Vamos, Charles, muestra ya tus cartas. Tu y yo sabemos que no me invitaste a tu guarida en Glasgow, solo para tomar el té. Somos rivales desde hace años y eso, en este mundo tan delirante, nos convierte prácticamente en amigos. Ambos somos cazadores, ambos caballeros de la corona británica. Hasta un novato sin puntería sabe que el honor de dos nobles contrincantes está por encima de toda competencia.

- Así es, vieja pantera… traigo un As bajo la manga…

- Por el brillo en tus ojos bien diría que traes un ñu –dijo Clark con una risa nerviosa.

- Acompáñame, si es que te mata la intriga.

El anfitrión se puso de pié invitando cortésmente a su viejo rival a seguirlo hacia una sala contigua. Allí, encendió una lámpara y de entre las tinieblas emergió la imponente imagen estática de una leona de un pelaje rojizo en toda su extensión. Su semblante feroz exhibía amenazante sus colmillos y sus patas dejaban ver unas grandes y filosas garras.

El rostro pálido de Sir Clark Alfred Norrington empalideció aún más. Se mostraba incrédulo ante lo que le mostraban sus propios ojos.

- ¡Has atrapado a la leona malva! No puedo creerlo… no doy crédito a mis ojos, –dijo entre admiración y envidia- creí que era sólo una mito...

El incrédulo cazador dio una vuelta alrededor de la bestia embalsamada, tocó su pelaje, la miró con detenimiento y sus dedos encontraron al tacto el orificio de entrada.

- Justo entre los ojos… increíble… y ¡vaya obra de arte de la taxidermia! La herida ni se ve… Debo admitirlo, Charles, me has vencido… has completado tu colección antes que yo… tienes a todos los trofeos, los de caza mayor, todos los depredadores en existencia… Pero dime: ¿con qué lo mataste? ¿Fue un Mauser .280, un Winchester reformado o fue un…

Sus preguntas se vieron interrumpidas por el ruido del arma al cargarse. Al girar sobre sus talones pudo ver a su noble contrincante de toda la vida apuntando directamente a su cabeza.

- Fue un Mauser… -alcanzó a decir antes de sentir la bala.

Sir Charles Ludwig Windsor se acercó al cazador cazado y dijo a modo de epitafio:

- Ahora sí he completado mi colección, tu eres el mayor y el último de mis trofeos.

Tres días más tarde colgó orgulloso, sobre de la chimenea de su escritorio, la cabeza de Sir Norrigton, cuyo blanquecino rostro contrastaba con la oscura base de caoba.

Escrito el 23/05/08 por ChristianEricLavinProsen

Vuelo libre

2008-05-20T18:06:00.004-03:00

“Soñé que era un pájaro, doctor. Me encontraba dentro de una jaula cuya puerta estaba abierta, como en un descuido. Tal vez alguien en un gesto cómplice me invitaba a escapar.”

- Pronto serás libre… -le dijo el galeno comprendiéndolo a la perfección.

“Sin embargo, la decisión de abandonar mi encierro no fue nada fácil. Durante un buen rato me detuve a contemplar los barrotes, a contarlos; me detuve en los detalles, la pintura saltada, los adornos; sin duda era una bella jaula. Al instante me repetí a mi mismo que por más que ostentara belleza no era más que una prisión macabra, que mi vuelo en libertad se convertiría en una exhibición mucho más hermosa que cualquier herraje trabajado con esmero”.

- No debes tener miedo… -agregó el experto tomando su mano.

“Es cierto, sentía miedo. Las rejas que me rodeaban constituían un lugar seguro mientras que la libertad era una promesa incierta, un territorio desconocido. Aunque, a pesar de mis dudas, finalmente atravesé la puerta y desplegué mis alas, sentí el viento en mi rostro y, desde el aire, contemplé la pequeñez de la jaula y me dio risa. Creo que eso es la libertad, doctor: el poder reír de los barrotes que antaño impedían nuestro vuelo.”

- Si pudieras hablar en este momento, nos enseñarías muchas cosas… -dijo el médico frente a las dos enfermeras que custodiaban la cama del paciente. Y, prolongando un poco más el inminente desenlace agregó- Este hombre tuvo sueños, amó, quizás hasta haya sido un gran pensador. Puede que luego de su accidente hubiera perdido las esperanzas como lo hizo su familia, pero lo importante es la fe que como profesionales tenemos en su recuperación. Por eso es que ahora, sin más que esperar, habiendo agotado nuestro saber, no nos queda otra cosa que dejarlo partir…desconecten su soporte vital.

Las enfermeras obedecieron con precisión. Minutos después, el paciente sonrió al contemplar desde el aire su frágil cuerpo y a sus bondadosos carceleros.

Escrito el 20/05/08 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio de la prisión de mi rutina)

Mi mundo sin ti (El aroma de los tulipanes)

2008-05-06T15:42:00.006-03:00

Comenzó como humedad en el cielorraso del cuarto, después siguió con la inexplicable mortandad de los tulipanes del cantero. Cuando me asomé al jardín pude escuchar a las margaritas gemir al perder sus pétalos y fue entonces, que también noté el éxodo masivo de las mariposas.

Al cabo de un par de días el cuadro se hacía insoportable: una silenciosa invasión de cucarachas, la tos rasposa de mi gato, la mugre que crecía bajo mis uñas…hasta el cabello había comenzado a perder desde que te fuiste. Una capa pilosa acompañaba mis paseos por la casa dejando testimonio de mis caminatas errabundas en la búsqueda infructuosa de tu aroma.

Entre esas cuatro paredes todo estaba enfermo. ¡Hasta mis camisas lloraban con arrugas y extendían sus mangas hasta el suelo en señal de duelo! Las cañerías susurraban tu nombre con un quejido oxidado cada vez que abría el grifo de la bañera.

Las pocas bombillas de luz que no se habían quemado aún, se empeñaban en iluminar tus fotos que se multiplicaban sin sentido sobre las mesas, las repisas, asomando entre los imanes del refrigerador, sobre las alacenas o en el marco de las ventanas.

Cuando, por fin, tocaste de nuevo a mi puerta y te vi desde la ventana de mi cuarto, bajé las escaleras corriendo para recibirte con una sonrisa. Al verme, afeitado y con la colonia que tanto te gustaba, me diste un beso y apoyaste las valijas sobre el piso recién lustrado mientras contemplabas maravillada el orden y el aseo en toda la casa.

- Volví –me dijiste. Y la alegría en mi rostro iluminó la sala que olía a tulipanes.

Escrito el 06/05/08 por ChristianEricLavinProsen

(escrito entre el sonar de teléfonos y el bullicio de la oficina)

Don Ezequiel llegó a Mexico

2008-05-01T13:45:00.005-03:00

Por fín mi historia "Don Ezequiel" llegó a publicarse en la revista "Posdata" de Monterrey (Mexico)

Otro pequeño gran paso !!!

Publicación en la revista Posdata

Ojos de artista

2008-04-20T22:24:00.005-03:00

Entró a aquella habitación de la mano del hastío, buscando un haz de luz, un objeto distinto, un color nuevo que interrogue su paleta…una gota de inspiración deslizándose entre sus dedos.
Observó los estantes atiborrados de su arte, del ajeno, sus bocetos y sus creaciones aún no nacidas. Pero por más que buscara o se dejara encontrar, ninguna visión le cosquilleaba el alma, ni estimulaba su músculo de artista. Con desencanto, Lía apagó la luz y abandonó su atelier sumiendo a sus sueños en una fría oscuridad.
Al pasar por el espejo del pequeño corredor se vio a sí misma en un burdo reflejo de cuerpo entero. Sin embargo, lejos de detenerse en lo justo o injusto de aquella ficción óptica, pensó en qué elemento de su mundo había escapado impune a las cinceladas del pincel sobre el mármol de sus telas. Fue entonces que, sorprendida, tomó conciencia de que era ella misma quién se fugaba insistente de las sincrónicas garras de la eternidad de un retrato. Era la artista quién se ocultaba, temerosa de su arte.
Conocedora del poder del ojo que acota al mundo con el filo de sus dientes, buscó en su anatomía su fibra más suya, su carne más propia, hasta posar su mirada en los ojos azules de aquella mujer que copiaba sus movimientos del otro lado del cristal pulido.
En esas pupilas que se miraban en las suyas, para perderse en el infinito juego de los espejos, se reconoció niña curiosa, mujer secreta, madre dulce, pintora insaciable…se sintió todopoderosa. Afrodita, Atenea y Artemisa, en una amalgama compleja y simultánea. Decidida, tomó coraje de sus entrañas y llenó sus pulmones con el aire de la noche. Casi a punto de enfrentarse a sus fantasmas, escuchó la voz de Norberto que, como la campana salvadora que anuncia el fin de un round despiadado, acudía al rescate de su amada preguntando:
- ¿En qué pensabas, querida?
Ella respondió aliviada, tomándolo de la mano, mientras caminaban a la habitación:
- Pensaba en vos…

Dedicado a Lía y a Norberto.
Escrito el 18/04/08 por ChristianEricLavinProsen

(Escrito en el silencio del sueño de los vivos)

Gracias por este éxito

2008-04-14T15:26:00.007-03:00

Gracias todos: a Marisa, Norberto, Lía, Cristina, Enrique, Nora, Lucila, Nicolás, Ingrid, Miguel Ángel, a quienes compraron mi libro... y a todos los que me estoy olvidando...

La presentación fue un éxito.

Aquí va un link para ver la noticia en el diario provincial "Diario de la Repúblic a".

Con Lia Acetta en el programa radial "El arte de vivir"

Entre paredes

2008-04-01T00:01:00.005-03:00

Como una nota repetitiva y empalagosa, como el contínuo vaivén de su cuerpo meciéndose hacia atrás y hacia delante, así se presentaban los días para Santiago.
El mundo exterior no era más que un perpetuo desfile de escenas inconexas, sonidos ajenos y personajes grotescos que, sin embargo, no despertaban en él ninguna emoción.
En su interior la paz reinaba como el sugerente murmullo de un arroyo, que fluye constante, seguro, inconmovible, dictando el ritmo de la vida salvaje. Solo que no experimentaba la libertad del verde bosque sino más bien la protección de una celda. Se sentía entre altos muros, en un callejón sin salida... y al mismo tiempo sin entrada.
Si hubiera podido pensarse al menos una vez o nacer a la conciencia al oír su nombre, todo hubiera sido distinto; claro que él estaba muy lejos de poder darse cuenta de esto. Su vida entera había transcurrido entre las cuatro paredes de aquella ceguera que ve sin contemplar, que oye sin escuchar, que se mueve sin comunicarse, que pronuncia sin hablar...
Pero en vano sería sentir pena por él, ya que no era ni penosa ni alegre su existencia. Era más bien un ser sin sustancia, una pregunta sin respuesta, una mera acumulación de latidos, rituales, sonidos... igual que una gotera sobre un charco de agua. “Es autista”, decían, como si eso lo explicara todo.

Escrito por ChristianEricLavinProsen el 31/03/08(Escrito escuchando piezas para piano de las bandas sonoras de “Una mente brillante”, “Algo para recordar”, “Castillos de hielo” y “Descubriendo Nunca Jamás”)

La Salvadora

2008-03-18T18:55:00.001-03:00

Aún entonces, estaba ella: segura como el techo de un zaguán en una noche de granizo. Pensar en ella y aferrarse a la vida fueron una misma cosa. Sumó su mano derecha a la que lo sostenía sobre el vacío desde la saliente de la ventana y respiró aliviado.
Fue un instante de desesperanza y otro de razón…razón y un poco de suerte. Tal vez una intervención divina fuera responsable de su salvación; de lo que estaba seguro era de que no había sido su destreza la responsable de continuar con vida.
Cuando la imagen dulce del rostro de Penélope vino a su mente asustada, sintió tranquilidad y esperanza al mismo tiempo. Tan sólo se preguntaba ¿cómo le explicaría lo inexplicable cuando volviera a casa…? o peor aún: ¿llegaría a tiempo?
Pronto obtuvo una respuesta. El ruido de las llaves abriendo la puerta y la voz de la joven diciendo “Tommy, ya llegué” le devolvieron el alma al cuerpo.
Más cuando ella notó la ventana abierta de la habitación y se asomó por ella, él no pudo hacer otra cosa que esbozar una sonrisa.
Al verlo, lo ayudó a subir; y una vez dentro le preguntó dulcemente mientras le acariciaba su cabeza:
- ¿Otra vez cazando pajaritos, gato travieso?

Escrito el 18/03/08 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito perdido en el mantra de un viejo ventilador)

Hoy me encontró un libro

2008-03-13T01:04:00.003-02:00

Sí, no hay un error de tipeo...un libro me encontró a mí. Fue en el asiento de un colectivo (bus, micro). El libro se llama "Vidas" de la autora y periodista Mercè Rivas Torres. Aunque aún no le leí lo llamativo de este volúmen es su historia: pertenece a una red de intercambio de libros llamada http://www.bookcrossing-spain.com/, donde al ingresar puede verse quienes han recibido este mismo libro y que opinaron. Luego de leerlo o cuando lo decidas, simplemente lo abandonas en el banco de una plaza, el asiento de un tren, en un cine, un restaurante, etc. Quien lo encuentre sabrá qué debe hacer con él, ya que contiene una calcomanía con su repectivo numero de serie llamado BCID y una explicación de la metodología de intercambio.

Solo me resta empezar a leerlo y cuando sea su tiempo, dejarlo ir...no se...tal vez lo encuentres tu...

El bosque gris

2008-03-11T18:54:00.003-02:00

Me gustaba perderme en la contemplación de aquel paisaje gris, ese bosque desconocido que alguna cámara anónima había retratado un siglo atrás. Me intrigaba saber que se ocultaría tras la pendiente del camino, la fauna que poblaría sus recodos.
A veces lo imaginaba por la noche, teñido de sombras; otras con lluvia copiosa o cubierto de nieve. De cualquier forma era tan solo una fotografía y no podía dejar de repetirme que todo embrujo pudiera tener sobre mí era apenas un influjo irreal.
Pendía de un débil clavo a una altura prudente en una pared de la biblioteca. Entre las dos estanterías repletas de tomos añejos con lomos deslucidos. Aquellos custodios de madera y papel eran el marco más solemne que pudiera tener postal cualquiera de un rincón desierto, sin nombre ni crónicas.
Fue la noche en que murió Leonor. Mi esposa, mi compañera, la excelente mujer que caminó a mi lado durante 23 años. Esa velada nefasta, me di muerte con solo desearlo. Apagué todas las luces de la casa, quedando sólo un pequeño foco que iluminaba aquella foto enmarcada.
Ante ella e inmerso en mi dolor, susurré mi juramento de morir al mundo, de renunciar a la música, a la contemplación. Quizás algún testigo invisible de sobrenaturales poderes se apiadó de mi alma, aunque lejos de comprender mi deseo, me arrancó del triste sueño en que habitaba y me redujo a un minúsculo hombrecillo en blanco y negro, y me insertó de pie en medio de un bosque acromático. Desde allí miro al mundo que me mira, de espaldas a un sendero que baja hacia la incertidumbre.

Escrito el 11/03/08 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio)

La dama del paraguas

2008-01-31T14:53:00.000-02:00

Constanza deambulaba por las frías calles de Altdorf, con paso lento y arrastrando sus pies. La lluvia había cesado, sin embargo aún se refugiaba bajo su viejo paraguas. Sus ojos negros, nublados por el llanto, apenas adivinaron los carromatos gitanos que cruzaron la calle en dirección al mercado o las tiendas que comenzaban a levantarse aún de noche para ofrecer su mercancía desde la primer hora de la mañana.
La ciudad daba a luz a un nuevo día mientras los faroles extinguían su brillo en delgadas fumarolas. La dama del paraguas continuaba, empero, aferrada a la oscura protección de aquella noche sin estrellas apresada entre varillas de madera. Como si negara la visión del sol o rechazara el bullicio de la vida citadina, empecinada en permanecer en el silencio de las sombras en el recuerdo de aquel aguacero de antaño.
Se paseaba en vigilia, con su cuidadas ropas y los labios expectantes. Su espera era larga como su falda abotonada, triste como la lluvia añorada, solitaria como la protección a la que se aferraba.
Su amor no volvería a pesar de las promesas. La fría tierra era ahora su amante eterna, aunque Constanza se negaba a aceptarlo. Ella salía a buscarlo cada noche, como aquella en la que se dijeron adiós. Aquella en la que la tormenta ahogaba sus gritos de dolor y el agua de lluvia borraba sus lágrimas saladas.
La guerra, la mil veces maldita guerra, había separado sus dos corazones hiriéndole el alma con su filo. Bajo sus pies, la misma tierra que hoy era cielo y cobijo para su amado, era para ella su único contacto con el mundo. El universo entero se había partido en dos y la humanidad toda continuaba ingenua, como si la eternidad y el amor pudieran comprarse por unas monedas en ese pequeño mercado cuando en realidad se escondían de la muerte, seguros, bajo la débil tela de un paraguas.

Escrito entre el 21 y el 31/01/08 por ChristianEricLavinProsen

(Escrito escuchando temas varios de Camille Dalmais)

Ghotika Transilvania

2008-01-31T10:22:00.000-02:00

Gracias a todos por su aliento, ha dado frutos: he terminado de escribir mi primer novela llamada "Ghotika Transilvania". La historia de Eva, una adolescente Gótica y su grupo de amigos, envueltos en una transformación grupal cuando algo grave le sucede a uno de sus miembros. Amor, confesiones, culpas, secretos revelados; todo transcurre en una noche de sábado cuando un accidente tuerce la vida de sus protagonistas.

Vendedores y distribuidores de libros

2008-01-18T18:14:00.001-02:00

Busco vendedores y distribuidores a comisión para mi libro "La Muerte viaja en bicicleta y otros embustes". La comisión a recibir por la venta de cada ejemplar es del 30% sobre el valor de tapa.

Interesados comunicarse conmigo a lavinprosen@yahoo.com.ar.

Muchas gracias!

Muy joven para amar

2008-01-12T01:31:00.000-02:00

Me escondo de ti, pues me atraviesa tu mirada. Me oculto entre mis vestidos rosa, las hebillas de carey, mi agenda floreada, mis lápices de color.
Me refugio en la monótona melodía de mi caja de música, te miro a través del plástico de mi collar de fantasía. No puedo hacerte frente aún, mis poros sudan una inocencia sonrojada.
Amor, no puedo aún mirarte a los ojos, no puedo escuchar con coraje tus palabras anheladas, no puedo tomar tu mano sin pudores ni dejar mi ansiedad al desnudo.
Aún soy joven para seguir tus perfumes. Me cubro la boca para no dejar que me beses ni atreverme yo a nombrarte en voz alta.
Vergüenza, desengaño, dolor...son los tres rostros del feroz cancerbero que vigila tus puertas. Y yo, tan débil, tan cobarde... te doy la espalda y vuelvo a mis juegos de niña.
Nada dicen mis novelas de amor, ni las revistas. No hay armas en la cajita de cristal donde guardo mis sueños más preciados, ni una palabra, consejo o advertencia acerca de aquel guardian que me mira desafiante. ¿Será tal vez tu mascota, tus verdaderos rostros, o serás tal vez tú mismo, Amor?

Escrito el 12/01/08 por ChristianEricLavinProsen
(Escuchando “Elle s'en va” y “1,2,3” de Camille Dalmais)

Publicación en Revista Posdata

2008-01-08T17:53:00.000-02:00

En el mes de febrero de este año 2008 la revista literaria mexicana "Posdata" publicará dos de mis historias en un número dedicado a la minificción latinoamericana. Los cuentos "Capucha Roja" y "Don Ezequiel" formarán parte de los textos seleccionados para integrar dicho número.

La revista Posdata se edita en Monterrey (Mexico) y es distribuida desde Quebec (Canada) hasta Buenos Aires (Argentina). Sus editores responsables son el poeta José Jaime Ruiz y Zaira Espinosa.

¡ Muchas gracias !

Cerrando los ojos

2008-01-06T00:38:00.000-02:00

Cuando María Isabel cerraba los ojos se veía recostada en la playa jugando con sus muñecas. Revivía las tardes de aventuras con Katy y Jime, sus pequeñas amigas de plástico. La consigna era “juntas hasta el atardecer”. Cuando el sol desaparecía tras la hilera de edificios del centro, su vida se volvía oscura como la noche que se cernía lenta sobre la ciudad.
Pero ahora, su nueva realidad, no daba cabida a recuerdos ingenuos ni muñecas sonrientes. Por eso, al abrir sus ojos se vio de nuevo en aquel asiento de tren alejándose más y más de su amada playa para cambiar el sonido del mar por el del bullicio capitalino. Dejaba atrás sus rincones favoritos, de su café con amigas, de los paseos de compras por la peatonal. Su presente estaba cambiando y ya nada sería igual: calles nuevas, con otros nombres; rostros sin pasado y miradas vacías. ¡Hasta el sol tendría otro brillo y la lluvia un sabor diferente!
Su pasado se desvanecía como el paisaje que veía por la ventanilla. Sin embargo y en el fondo de su corazón sabía que aunque su vida entera cambiara y algún día se viera atormentara por la soledad, todavía podría cerrar sus ojos y refugiarse en aquellas tardes de playa junto a sus dos compañeras que hoy la acompañaban fieles con el resto de su equipaje.

Escrito el 05 y 06/01/08 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito escuchando FM Blue)

El tren se marcha

2008-01-04T18:10:00.000-02:00

Maria Elena sorbía con delicadeza su tercer café de la noche. En la estación quedaba tan solo una treintena de personas deambulando bajo la pálida luz de los faroles cubiertos de hollín y lágrimas. La mayoría eran empleados dando un ansiado cierre a sus tareas aunque los demás, como ella, erraban por los andenes o naufragaban en pocillos de café mal lavados.
El tren se había retrasado, lo que sumaba unos minutos más a su tensa indecisión. Se había repetido hasta el hartazgo que cuando anunciaran la partida del convoy a Tucumán sabría con certeza qué hacer. Y, con aquella dudosa promesa y un café desabrido, soportaba el molesto tic-tac del reloj de pared que la miraba desafiante.
No podía dejarlo así, sólo, después de tantos años. Carlos la esperaba en Tafí Viejo, ella llegaría sonriente con su abrigo verde y su vieja valija de cuero, tal y como lo habían planeado. Y juntos irían a su pequeño pero seguro refugio de amor a esperar que todo pasase.
El plan fue repasado infinitas veces pero, ahora que estaba tan cerca, la culpa se había empeñado en compartir su mesa, como si estuviera sentada en la silla vacía frente de sí. Lo imaginaba aún con lágrimas en los ojos, aguardando su regreso, en la misma posición en la que escuchó su adiós. “Pobre Antonio”, pensó, “lo dejé allá, con este frío, sin su bufanda, con apenas una foto mía entre sus manos para que me recuerde…”
De pronto el estruendo de la máquina y la voz potente del guarda la volvieron a la realidad. El tren se iba y ella sabía al fin lo que debía hacer.
Mientras pedía la cuenta y recogía su equipaje, las campanitas de la puerta anunciaron que alguien acababa de entrar al bar. Un hombre alto de sobretodo beige y sombrero marrón se acercó hasta la mujer. Tembló, las monedas se le cayeron y pensó en Carlos esperando a alguien que nunca llegaría.
- ¿Sra. Mendizábal? – preguntó el hombre.
Ella asintió tímidamente con la cabeza.
- Queda detenida por el asesinato de su esposo. –

Escrito el 04/01/08 por ChristianEricLavinProsen

(escrito en el silencio)

Marioneta abandonada

2007-12-31T15:44:00.001-02:00

Los hilos reposaban lánguidos desde hacía meses. Con sus músculos de estopa contraídos en una posición incómoda, Marion penaba su encierro en soledad.
Desde aquel día en que don Manuel la abandonara en ese oscuro rincón del armario del taller, la hermosa muñequita de trapo se iba cubriendo más y más de polvo y olvido. Con tanto por decir su boca no podía siquiera torcerse en una mueca. Su cabeza ligeramente inclinada, soñaba en su flojera con nuevos pasos y piruetas; creaba en su mente por vez primera sus propias historias, ensayaba entre fantasías nuevos gestos personales. Inventaba guiños de ojos, gráciles movimientos con sus manos y hasta veintiocho formas diferentes de agitar su cabello.
Las últimas semanas las había dedicado a reinventarse sin embargo y en el fondo de su corazón, sabía que nada podía hacer por sí misma. Sin la vida prestada por el maestro de sus hilos le sería imposible poner en marcha ni uno solo de sus sueños. Aunque, de existir un dador de vida dispuesto a tomarla bajo su cuidado, imprimiría a sus miembros su caprichosa voluntad haciendo caso omiso a los secretos deseos de Marion. La haría danzar torpemente y enunciar frases absurdas y vacías. Ella quería hablar al mundo de cosas serias, del trato inhumano a los muñecos, la sobreexplotación por parte de sus dueños, del dudoso “retiro” de los más viejos, pero también sobre la soledad de los seres humanos, la triste expresión de aquellas marionetas sin hilos condenadas a repetir las mismas rutinas todos los días de sus vidas.
Todo permanecía encerrado en su alma como un anhelo tonto, imposible. No obstante y a pesar de la frustrante quietud prolongada a la que estaba sometida, prefería mil veces tener un cuerpo y un alma sin vida pero con la libertad de pensarse y recrearse en cada instante, a la vitalidad esclava de los hombres que aunque sin hilos, se movían torpes bajo el control de oscuros y anónimos titiriteros.

Escrito el 31/12/07 por ChristianEricLavinProsen
(en el silencio)

Ondas en el agua

2007-12-07T16:53:00.000-03:00

Tania era una estrella joven. Como muchas de sus hermanas gustaba de irradiar luz, jugar con los cometas y contemplar a los diminutos hombres que se desplazan caóticamente sobre la faz de la tierra.
Siempre sintió curiosidad acerca de estos seres, que parecían vagar sin remedio, yendo y viniendo cubriendo pequeñísimas distancias. Parecían tan insatisfechos, pequeños y opacos…
Una noche de calor –pues también las hay en el inmenso cosmos- Tania decidió pedirse por primera vez un deseo a sí misma, el cual, demás está decirlo, se cumplió de inmediato. Deseó conocer el simpático planeta de los humanos, pero sin ser vista por nadie. No quería interferir bajo ningún concepto ya que había escuchado reiteradamente la eterna queja de los hombres acerca de que su destino está escrito en las estrellas, de que éstas no pueden cambiarse, y cosas por el estilo.
Por eso, se volvió tan menuda que fácilmente podía confundirse con una mujer. Tras reducirse de tamaño se precipitó en el acto sobre la Tierra. Cayó en el mar, cerca de las costas de Brunei. Apenas tocó el agua su reflejo comenzó a variar de forma por las ondas concéntricas que se propagaban desde su cuerpo hasta los confines del océano. Agitaban las aguas con cada vez mayor violencia, los peces comenzaron a alejarse atemorizados. Las ondas se convirtieron en olas, las olas en marejadas y en pocos segundos todo el mar se enteró de la visita de Tania.
El maremoto asoló todo a su alrededor, afectando gravemente tanto a personas como a animales. Sus hermanas, que observaban todo desde el cielo, reaccionaron airadas ante semejante demostración de imprudencia; el universo entero frunció el ceño, las galaxias murmuraban entre sí como viejas chismosas y hasta un agujero negro se volvió blanco en señal de protesta.
Se pensó en un castigo ejemplar –no fuera cosa que algún otro astro descarriado intentara otra travesura similar-. Las otras estrellas se negaron a que volviera a brillar junto a ellas y pidieron que Tania fuera expulsada del cielo nocturno. Todos los astros estuvieron de acuerdo y, dado que el único lugar donde Tania podía permanecer oculta era el fondo del mar, con sus profundidades repletas de seres extravagantes e improbables, se dispuso que desde aquel día la joven aventurera se convirtiese en una criatura marina.
Así fue como nacieron las estrellas de mar.

Escrito el 07/12/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escuchando temas varios de The Ramones)

PROXIMAMENTE PRESENTACION DEL LIBRO

2007-12-05T14:34:00.000-03:00

PROXIMAMENTE PRESENTACION DE MI LIBRO EN

MONICA DIAZ MEINERS - DESIGN & WINES

AV. MAIPU 1999 (VTE LOPEZ)

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El coleccionista de fotos

2007-12-04T16:42:00.000-03:00

Todo comenzó el mismo día en que ella lo dejó. Por la mañana, tras negar su conciencia al estridente llamado del reloj, Félix logró arrebatar su cuerpo a las sábanas y llegar hasta el espejo del baño movido por un automatismo condicionado. Fue recién entonces que se percató de su ausencia. La llamó por su nombre, luego por sus apodos, diminutivos, sobrenombres, hasta que finalmente y tras descubrir los espacios vacíos en los cajones del placard, se refirió a ella preso de una furia ciega diciendo: “¡yegua, me dejaste!”
Como si eso fuera poco, antes de partir a su oficina, debió afrontar otra amarga prueba del destino. Quiso Dios que en esa misma jornada negra estuviesen listas las fotos de sus ultimas vacaciones juntos. Angustiado ante la certeza de no que no la besaría nunca más, junto coraje y entró al negocio de revelado, retiró el folio de papel amarillo y llegó hasta su escritorio en el cuarto piso del edificio Roig.
A pesar de tal acto de valentía, no se animó a abrir ese “sobre de Pandora” sino hasta que fue de noche. Ya en su cama y tras llorar su soledad, emprendió el calvario de reconocerse en la dicha pretérita de una pareja perfecta, contrastando con la inefable tristeza de su presente. Ana y Félix, Félix y Ana, aquel dúo tornábase molesto en su repetitiva multiplicación en aquellos retazos de amor de 10 x 15. Ella se despedía en cada sonrisa, recién ahora podía notarlo; hasta el paisaje de fondo lo sabía. Sólo él no supo verlo, y ahora se revelaba con claridad ante sus ojos lo que hasta ayer era un secreto en negativo.
Detuvo su tortura en la copia numero 20, la contempló bien, la giró en un sentido y el otro pero no tuvo dudas: se trataba de un retrato ajeno. Como en las demás, había dos personas felices, pero no se trataba de ellos. Sonrió sin saber el motivo. Sin duda se trataría de una confusión durante el proceso de revelado, lo cierto es que de alguna manera esto lo alegró; aquel simpático error lo liberó un poco de su sufrimiento. Y con esa sensación de incauta tranquilidad se acostó a dormir.
Por la mañana, lo que pensó un mal sueño, se le volvió a hacer patente en el gélido lado oscuro de su cama, en la mitad deshabitada de su vida, en cuarto de baño sin cremas ni maquillaje. Así, preparó con pena una sola taza de café y la bebió mientras sumergía una tostada en la amargura de un futuro incierto.
Su día en la oficina y su regreso a casa estuvieron marcados por un pensar errático y una distracción constantes. De nuevo en la cama, cuya mitad vacía comenzaba a derrumbarse bajo el peso del recuerdo de su pijama de seda y su interminable “Rayuela”, pasó revista a las fotografías restantes aunque esta vez no tuvo el consuelo de hallar otros rostros extraños. Cansado y deprimido, se entregó al abrazo de una noche de tortuosas pesadillas sobre ausencias y añoranzas.
A la mañana siguiente, luego de un reposo entrecortado, decidió hacer algo para poner remedio a su padecer. Recordaba con claridad la sensación de paz que inundó su dañado corazón al toparse con esos dos desconocidos que le sonreían al lente de otra cámara que no era la suya. Fue entonces que comenzó su paciente misión de apropiarse de imágenes de felices parejas desconocidas. Llevó consigo su vieja cámara y durante la hora del almuerzo tomó unas cuantas instantáneas de sonriente novios anónimos. Al salir del trabajo, pasó por una agencia para colocar un aviso en el periódico: “Compro fotos de parejas felices. Pago al contado”.
Estaba seguro de que ambas medidas darían sosiego a su espíritu atormentado y que, paulatinamente, podría continuar su vida como si nunca la hubiera conocido. De todas formas debió soportar otros dos días con sus noches de hondo pesar y desconsuelo. Como aún no terminaba el rollo fotográfico, esperaba ver primero algún resultado producto de su anuncio y así fue. Por la tarde del día 6 D. A. o “Después de Ana” como comenzó a llevar la cuenta de los días, recibió el llamado de una mujer. Aquella voz femenina le hizo mención a su clasificado publicada días atrás, pero para sorpresa suya lejos de ofrecerle algunas de las vistas tan anheladas, le habló acerca de reuniones clandestinas de grupos de gente que también buscaban el olvido, que habían descubierto igual que él las propiedades sanadoras que poseían los retratos de amantes extraños. Le habló de fechas y lugares; le relato algunas historias pintorescas y le describió una mecánica de intercambio que le recordó con cierta nostalgia al trueque de figuritas en su infancia. No se trataba de conocer gente nueva sino más bien de un entramado organizado con el único objetivo de olvidar personas del pasado.
En su primera reunión con la “Hermandad de las Flores Robadas”, que tal era el nombre de ese extraño colectivo de corazones rotos, se encontró con unas 30 personas charlando en voz baja en el sótano de un bar. El lugar era modesto, frío, había una cinco mesas en las que se realizaban los canjes y una barra donde servían bebidas. Tras buscarla entre el denso humo de cigarrillo se encontró por fin con Katia. Iba vestida tal y como le había dicho: zapatos negro de taco alto, pantalón de jean ajustado y una remerita de lycra negra. Con su cabello teñido de rubio y sus rouge rosa pálido no era difícil de distinguir entre la reducida población femenina de ese submundo. Katia tenía un hablar lento, como si meditara cada palabra por decir. Félix supuso que con sus aparentes cincuenta y tantos sería quién mayor tiempo llevara en esas reuniones.
Le presentó a algunos “amigos” (en ese contexto tan desdichado poco espacio quedaba para trabar amistades) y muy pronto se vio sentado con un vaso de whisky en la mano extrayendo de un bolsillo interno del saco un sobre con todas las fotos de su felicidad perdida que pudo encontrar en su casa.
Al concluir la velada, había logrado cambiar 22 fotografías de sonrientes parejas de quienes nada conocía. Contento con su botín, retornó a su hogar para dedicar los momentos de mayor tristeza a contemplar los rostros alegres o a repoblar con ellos los numerosos portarretratos y álbumes de su casa.
Las semanas se sucedían, también los furtivos encuentros de la hermandad y aquel tratamiento parecía dar resultados, casi había vuelto a ser el mismo, podía hacer los quehaceres de su casa, reía ante una buena broma, en la oficina se desempeñaba con eficiencia y hasta había sido recomendado para un ascenso por su superior. Todo parecía un sueño, un sueño reparador luego de tantos días de sufrimiento.
Sin embargo, lejos estaba su padecer de haber concluido. Una tarde, ya a punto de abandonar su escritorio en el edificio Roig, recibió un llamado inesperado. Era del cuartel de bomberos. En él le informaban con un hablar pausado y respetuoso que su casa había sucumbido ante la voracidad del fuego, que habían hecho todo lo posible pero que no se había salvado nada, que por la mañana harían las pericias para conocer las causas… Pero Félix ya había dejado de escuchar. Un torbellino de ideas sacudió su mente durante un minuto: recordó que no contaba con un seguro contra incendios, dudo acerca de si tenía dinero en el banco o no, pensó que menos mal que Ana no estaba en la casa, luego creyó que era una desgracia que ella no estuviera en su casa en ese momento, se preguntaba qué le dirían en el trabajo, dónde pasaría la noche, y cosas por el estilo.
Lo cierto es que cuando colgó el auricular su mundo se había reducido a él mismo, a la ropa que tenía puesta y al renaciente y molesto recuerdo de Ana que hasta ese instante creía ya muerto.
Pasó la noche en lo Miguelez, el de finanzas, durmiendo en la habitación de los chicos. A pesar de tanta desgracia, su único preocupación durante la noche fueron las fotografías salvadoras desaparecidas en el incendio. Tenía por seguras nuevas noches de congoja reviviendo su vida con su amor perdido.
De pronto recordó que dos días atrás había dejado para revelar las ultimas fotos tomadas a duplas risueñas mientras recorrían el parque tomadas de la mano. A la mañana siguiente llegó hasta el local de fotografía y solicitó sus copias. El rostro del dependiente se transformó al oír el apellido de Félix y comenzó a disculparse esmeradamente ya que algo había sucedido con el negativo, dijo algo acerca de una exposición accidental a la luz, que se había perdido todo lo que contenía y que, por supuesto, le reemplazarían el rollo arruinado.
Félix se sintió ya un mero juguete de los dioses y tuvo ganas de llorar aunque supo contenerlas para no desmoronarse delante de empleado. Súbitamente el joven recordó que había reconocido su rostro en una copia que había encontrado traspapelada y que la había guardado, seguro de que tal hallazgo alegraría a su legítimo dueño. Sonriendo le extendió una foto en la que se lo veía feliz abrazado a una Ana más hermosa que nunca. El desdichado tomó el retrato y se encaminó a una plaza, ignorando por completo sus obligaciones laborales. Sentado a la sombra de un sauce lloró sus desventuras mientras se preguntaba qué otra calamidad le sucedería al día siguiente.
Cuando caía la tarde se acercó hasta un teléfono público y llamó a la casa de Katia para contarle su tragedia y para interrogarla acerca de la próxima cita de “la Hermandad de las Flores Robadas”. Tuvo suerte: sería aquella misma noche, en un galpón desocupado.
Dio varias vueltas por la ciudad para no delatar su ansiedad llegando puntualmente pero era claro que necesitaba traer de nuevo algo de paz a su vida y había decido comenzar por aquella foto. Desembarazarse de ella sería el primer paso para una vida nueva, sin ataduras del pasado. Su futuro era una hoja en blanco y, aunque lo llenaba de miedo, le daba esperanza al mismo tiempo.
Entró al galpón; había mucha asistencia esa noche. En vano intentó lograr el canje esperado. Todos al parecer ya poseían una copia de aquella pareja. Alguien le sugirió que intentara con la “nueva” que tomaba unos tragos sentada en la barra, mientras charlaba con el cantinero. A su izquierda y boca abajo, observó una tentadora pila de fotografías.
Decidido a intentar el trueque, le tocó respetuosamente el hombro para que se diese vuelta. Ella giró sobre su asiento y clavó su mirada en la de Félix, mientras él le extendía el brilloso rectángulo de cartón. Se reconocieron de inmediato. El le preguntó ofuscado que hacía en ese lugar. Ella le confesó que se había dado cuenta demasiado tarde de su error. El le contó lo difícil que le había resultado su vida sin ella. Ella le contó que había ido a buscarlo aquella mañana y se había enterado del incendio pero no se animó a preguntar si él estaba en su casa cuando ocurrió. También le mostró las fotos que había intentado cambiar sin éxito. Eran unas 15 fotos de ellos dos. Le contó que le había sorprendido que nadie las quisiera pero al verlo a él allí lo comprendía todo. La “hermandad” entera estaba cansada ya de ver sus rostros. Estaban en todas las casas, inundando las paredes, enmarcadas en madera, metal, cerámica, en agendas, billeteras, por doquier…
Ante ese encuentro fortuito, y más allá de todo lo vivido, no pudieron dejar de reír como lo hacían antaño: con sus bocas, sus ojos, su cuerpo entero; riendo con el alma, olvidándolo todo, con sus miradas encontradas y su piel temblando con la cercanía del otro.
Katia los vio con envidia desde una mesa, abrió su cartera, extrajo un bulto negro que nadie pudo distinguir bajo la débil luz. Apuntó hacia la pareja y sin dudarlo disparó. Todo los presentes reaccionaron ante el destello. Katia esbozó una sonrisa: tenía otra foto más para su colección.

Escrito entre el 27/11 y el 04/12/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio)

El duende

2007-11-27T18:40:00.000-03:00

Me llaman “duende”, probablemente por mis orejas grandes. Aunque no me agrade ese nombre, he aprendido a responder a éste cuando lo escucho. Sé que para mis colegas no se trata tanto de una burla como de una expresión de aprecio.
Es sabido por todo minero que seres pequeños de razas y nombres diversos vigilan la seguridad de los túneles y que, a lo largo de los siglos, han salvado a muchos hombres de morir sepultados. Por esta razón, aunque no me guste, me siento honrado cuando alguien me nombra de esa manera.
Salvo por este pequeño detalle, mi historia difiere en poco de la de los demás niños de mi pueblo. Mi verdadero nombre es Ivan, tengo 10 años y hace cinco que trabajo en las minas de carbón de Zasyadko. Mi hermana, Nadezhda es empleada de la cocina que sirve nuestra comida, así que siempre se las ingenia para que yo reciba doble ración. Mi padre perdió un brazo en un derrumbe y, desde entonces, se la pasa “perdido entre botellas” como dice “Nadia”, que es como llamamos cariñosamente a mi hermanita. Mi madre murió cuando yo era apenas un bebé de un “problema en sus pulmones”; o al menos, esa fue toda la explicación que le dio el médico a mi padre.
Creo que no tengo motivos para quejarme. Llevo una vida feliz, tengo un trabajo, soy respetado por mis camaradas y hasta recibo el doble de comida. Conozco bien mi oficio, puedo ver muy bien en la oscuridad y tengo un olfato muy bien entrenado. Aunque digan que no, sé cuando empieza a faltar el aire y más de una vez predije derrumbes a tiempo para que salieran todos.
Soy un hombre afortunado, eso dicen todos, sin embargo, como todo el mundo, tengo un sueño: cuando sea mayor quisiera ser capataz por más que para eso deba trabajar duro.

Escrito el 27/11/07 por ChristianEricLavinProsen
(escrito en el silencio)

Don Ezequiel

2007-11-23T19:56:00.000-03:00

Don Ezequiel fue siempre un hombre simple, práctico, ateo e incrédulo de toda explicación sobrenatural de los fenómenos que quedan fuera de la lógica humana. Simplemente eran parte del universo real, los porqué no le importaban.Cuando se vive en la calle por elección –no por necesidad- hay tiempo suficiente para apreciar todas las imperfectas maravillas del mundo y sentirse parte de un todo, aunque mal no sea como desecho. Mientras recorría las calles de la ciudad era libre cual paloma que anida en los campanarios sin creer en Dios, como perro sin dueño que duerme frente a todas las puertas, sin traspasar nunca un portal. Como cualquier vagabundo que se precie, don Ezequiel gozaba de la paz de una urbe repleta de fantasmas, sombras grotescas pero inofensivas preocupadas por cumplir con el amo despiadado de tres brazos: el reloj. El, en cambio, tenía solo dos momentos a los que prestar atención: el día y la noche. A pesar de ser agnóstico, confiaba en la providencia…o sea, en que siempre encontraba quien le proveyese comida o vestimenta. Esos mismos fantasmas le entregaban lo que su cuerpo necesitaba, en lo que sentían como una especie de “impuesto al goce”, cuanto más disfrutaban los hombres, más culpa sentían y, por ende, más generosos se mostraban. Sin embargo, a don Ezequiel, los habitantes presurosos de la gran ciudad tan solo le causaban risa y desprecio. Por eso fue que al principio no se percató de que las sombras disminuían en cantidad, hasta llegar a caminar solitario las calles por varios días sin ver a nadie. Su estómago comenzó a volverlo a la realidad, aquella que detestaba y, con preocupación y miedo constató que ya no había gente en la ciudad, que nadie respondía a sus golpes en la puerta y que hasta las palomas y los perros habían huido en la oscuridad de su desdén. Con la desesperanza hiriéndole la piel por vez primera, comenzó a notar que los muros y las calles de adoquines comenzaban una rara mutación. Muy pronto y como en sueño febril los techos, las nubes, las ventanas y hasta las puertas, comenzaron a cambiar sus tonos y sus lineas. Con asombro mudo asistió a la transfiguración de su sustancia hasta que todo quedó hecho de pintura, con pinceladas artísticas y colores salidos de una magistral paleta, la ciudad asemejaba a un van Gogh bien cotizado. Un paisaje vacío, lleno de belleza, pero vacío, muerto en gran medida. Y en medio de tanto arte, quedaba él, como una imperfección, un error, una mosca en la sopa, un dedo sobre la lente, un error de tipeo.

- Un mendigo muerto… -dijo el cura al policía- …mejor llamemos al 911.

Escrito el 23/11/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio de una oficina poblada de espectros)

Así es como te quiero...

2007-11-22T19:34:00.000-03:00

Niña, como te siento al hablar en serio…
Cambiante, como tu humor de domingo…
Suave, como me traspasan tus caricias…
Dulce, como tu boca al buscar mis besos…
Fría, como tu mirada cuando te enojas…
Callada, como escuchas mis tonterías…
Sabia, como tus palabras de aliento…
Impredecible, como tu voz en el teléfono…
Hermosa, como te ves en las mañanas…
Mujer, como asomas en tus gestos…
Delicada, como el jazmín de tus floreros…
Segura, como el mate en tus mañanas…
Única, como el perfume de tus manos…

Así te amo, así te extraño, así te sueño.

22/11/07
por ChristianEricLavinProsen

(Dedicado a mi amor, Maria Isabel)

Bebiendo de una copa vacía

2007-11-22T17:28:00.001-03:00

No pude retenerte, no supe cómo; aunque al menos tu sombra se quedó conmigo. Al principio fue por la fuerza, prisionera en el sótano que uso como bodega, junto a mi colección de merlots, malbecs y cabernet sauvignons. Luego se fue acostumbrando a mi presencia, hasta llegó a serle placentera.
Transcurrieron los meses y, tal vez por debilidad, destrabé sus grilletes. Una noche, decidí extender mis visitas y descendí la escalinata llevando una silla y una pequeña mesa de bar. Al finalizar cada jornada y luego de mi cena, abría una botella de buena cosecha y me sentaba tranquilo a observar tu silueta. Oscura, estática, silente pero también constante, fiel y cómplice. Tu imagen ausente de luz, presencia en tu añoranza, proyectada sobre el muro de piedra en la misma posición en la que me dijiste adiós.
Más, como el tiempo y la bebida lo reconcilian todo. Tú recuerdo, tu sombra, testimonios de un viejo eclipse de vela, testimonios de un final en tinieblas; ella y yo, compartimos finalmente la mesa y el vino. Sí, aquello que detestabas de mi, comenzó a amarlo tu contorno dulce.
Risas azabaches y abrazos fríos fueron sinceras demostraciones de afecto. Elegiste quedarte cual espectro vacío, pero quedarte al fin.
Y ya casi no recuerdo tu cuerpo sólido, tibio y real. Ya no me interesa. Si tengo la certeza de la cotidianidad de tu fantasma, que no me grita “¡borracho!” como tú lo hacías, que me ama en mi andar torpe, mareado. Que comparte lo que tu detestabas. Que ríe callada cuando eructo. Que se sienta a mi lado cada noche, mientras bebemos los dos de una copa vacía.

Escrito el 22/11/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio de mi bodega)

Gracias a todos los que lo hicieron posible!

2007-11-21T22:36:00.000-03:00

Castigo 3D

2007-11-20T17:50:00.000-03:00

Maribel apoyaba su frente contra el frío ángulo donde se unían ambas paredes. Miraba fijamente en detalle la imperfecta pintura que vestía la esquina del comedor. Bajó su mirada hasta llegar al zócalo de madera barnizada que, extendiéndose a derecha e izquierda, le daba al rincón una belleza cartesiana.
Y allí estaba ella, ocupando las coordenadas que le fueran impuestas; quieta, silenciosa, situada en posición estática sobre los ejes X, Y y Z. Un punto fijo en el espacio con nombre, rizos y un vestidito rosa. Conteniendo su llanto que tendía a la altura 0, con una rabia tridimensional en función de la prohibición de jugar. Mirando el rincón de la sala, cumpliendo la penitencia que su padre le ordenara por no haber estudiado la lección de geometría.

Escrito el 20/11/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio)

Grabación de la presentación radial del libro

2007-11-18T23:57:00.001-03:00

programa de radio ...

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PRESENTACION RADIAL DE MI NUEVO LIBRO

2007-11-13T11:31:00.001-03:00

Amigos y visitantes de este blog:
El sábado 17/11 a las 20 horas -hora argentina- fui invitado al programa radial "POESIA y ALGO MAS" que conduce la Sra. Maria Elena Sancho y que puede escucharse en Internet a través del link http://arinfo.com.ar/ , para presentar mi primer libro "La muerte viaja en bicicleta, y otros embustes". Muchas gracias a todos por su fidelidad a este sitio

Christian E. Lavin Prosen

La blanca

2007-11-13T00:34:00.000-03:00

Cuando Jonte hubo pasado de ser un simple novato a convertirse en un marinero hecho y derecho, tuvo una experiencia que lo marcaría hasta el fin de sus días.
La noche caía hermosa sobre el mar y el joven recostado sobre cubierta contemplaba la blanca luna y las estrellas que seguían revelándose ante sus ojos soñadores. Desde el día anterior no había demasiado que hacer a bordo del “Toledo”. Las velas apenas se movían con una suave brisa, por lo que el resto de la tripulación comenzaba a preocuparse seriamente.
Sin embargo, Jonte no daba demasiada importancia a la ausencia de viento, el confiaba plenamente en la providencia divina y parecía disfrutar mucho aquella paz y ese silencio.
En ese momento vino a su memoria, una anécdota que habían narrado sus camaradas unas noches antes.

Se trataba de la historia de una mujer, la esposa de un pescador que vivía cerca de Cádiz, junto a su marido y sus dos hijos. Un día su esposo partió de pesca en un pequeño balandro junto a su vecino, hombre de mar como él. El oleaje apenas crespo y un viento suave presagiaban más un paseo tranquilo que una jornada de trabajo.
Sin embargo, apenas pasadas las cuatro de la tarde la noche cayó implacable, veloz, impensada. Sólo cinco minutos bastaron al cielo para vestirse de tinieblas. Una pesadilla nocturna sin estrellas, oscura como la voraz boca de una fiera.
La mujer se acercó hasta la orilla portando un farol que apenas pudo prender en el apuro. De repente la suave brisa tornóse vendaval, y los pliegues calmos del agua que jugaban a besar el oro de las playas montaron en una cólera que parecía querer devorarse al mundo entero. Era como si Poseidón mismo se retorciera con toda su fuerza para acabar con el hombre.
Los pueblerinos estaban aterrados y la mujer con sus piernas temblorosas se internó unos pasos para tratar de divisar el balandro de su amado esposo. Movida por el amor y a pesar de los gritos de sus vecinos y amigos, y desoyendo los ruegos de sus hijos, avanzó más y más entre las olas, arremangando su vestido blanco y sosteniendo en alto su farol.
De pronto la luz de la lámpara desapareció de la vista de quienes se mecían los cabellos con desesperación contemplando con espanto aquel fenómeno apocalíptico. Un grito de terror se dejó oír desde el interior del mar. Luego sobrevino el silencio.
Las aguas se calmaron, el viento amainó y el sol volvió a brillar. No había rastros de la mujer; tampoco volvió a saberse de su esposo o de su vecino.
“Fue la tarde del eclipse” dijeron los sabios de Cádiz. Pero a nadie convenció los numerosos intentos de explicar lo sucedido que dieron el alcalde, el párroco o la maestra del pueblo. El mar se había llevado el alma de aquellos tres desdichados, aunque nunca sabrían el porqué.
Jonte escuchó un extraño sonido, como el de un objeto arrastrádose sobre el agua. El marino se incorporó y se asomó a estribor. La débil luz del farol que avanzaba hacia el barco le heló la sangre. Quiso llamar a sus camaradas pero la visión le había quitado su voz. Sólo pudo observar enmudecido como el espectro de “la blanca” atravesaba la manga de cubierta como si los maderos no existieran hasta perderse de vista más allá de la banda de babor.
En ese preciso instante, Jonte recuperó la voz y un incipiente viento de popa comenzó, por fin, a inflar las velas del “Toledo”.

Escrito entre 16/08/07 y el 13/11/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio de un mar calmo)

Pesadilla

2007-11-05T23:18:00.000-03:00

Claudia frunció su ceño aún más para acentuar su enojo. Luciendo una mueca en su boca, resoplando y con sus ojos verdes clavándose con furia en los de su padre, repitió sus palabras:

- ¡Vos no me creés! ¡Y yo se lo que vi!

Su padre intentaba en vano la difícil tarea de convencerla de que todo lo que había visto no era más que una pesadilla y al mismo tiempo seguir siendo creíble para su hija.
- Seguro te habrá parecido... yo no escuché nada...
- ¡Te digo que lo vi! ¡Todo el mundo lo vio...! –Claudia estalló en llanto- ...era el chico de enfrente. Estoy segura. Todos prendieron las luces cuando escucharon los gritos y las apagaron en seguida, pero yo me asomé y los vi...
- No viste nada... –intentaba tranquilizarla su padre.
- ¡Sí! ¡Los vi! ¡Los vi! ¡¡¡Los vi!!! Se lo llevaron, los hombres con la cara tapada se lo llevaron y le pegaron al salir del edificio...lo metieron en calzoncillos dentro del auto...¡y después arrancó!
- ¡NO VISTE NADA! –le gritó su padre fuera de sus cabales.
Claudia se asustó y corrió hacia la puerta de su cuarto creyendo que le iba a pegar. Con la mano sobre el picaporte se lo quedó viendo completamente atemorizada. Pero su padre continuó sentado donde estaba y cubriendo su rostro con ambas manos se echó a llorar. Estaba muy nervioso y desesperado.
- No existe... ¿entendés? Ese chico no existe... ni existió nunca... ¡Prometeme...! Prometeme que no le vas a decir nunca a nadie lo que viste... ¡Prometeme! –le insistió completamente desquiciado.
Claudia, que nunca había visto a su padre así, comprendió que en realidad no estaba enojado... estaba aterrorizado. Soltó el picaporte y volviendo al lado de su padre lo abrazó, mientras le decía:
- Te lo prometo papá...
Y así fue como Claudia no volvió a hablar acerca de lo que sucedió aquella noche, ni contó nunca sobre el Falcon verde, ni sobre las manchas de sangre que dejaron los hombre sobre el cordón de la vereda, ni de los gruesos bigotes del que manejaba, ni del llanto del joven mientras lo golpeaban, ni de como les repetía en vano “yo no se nada, les juro que no se nada”.
Solo pudo repetirlo nueve años después, cuando su padre le pidió perdón avergonzado:
- Fui un cobarde, hija, no debí hacerte callar por tanto tiempo... pero cuando tengas hijos, sabrás lo que es realmente sentir miedo...

Escrito el 05/11/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escuchando temas varios de Charly García)

Amanece al caer la noche

2007-10-21T23:55:00.000-03:00

Las nubes negras casi ocultaban al sol agonizante. Algunas débiles franjas de luz reflejaban su dorada belleza sobre el mar calmo. Descalzos y tomados de la mano, Tristán y Mariela paseaban por la playa. Caminaban en silencio, pensando, como lo venían haciendo los últimos días.
Habían planeado esas vacaciones como un descanso de tanta tristeza. Se habían jurado no hablar del tema, olvidarse de todo y disfrutar aquel paisaje y ese tiempo juntos como si fuera una nueva luna de miel.

SI QUERES SEGUIR LEYENDO...ESTE CUENTO ESTA DISPONIBLE EN EL LIBRO "LA MUERTE VIAJA EN BICICLETA y otros embustes" DE CHRISTIAN ERIC LAVIN PROSEN (ED. EL ESCRIBA; 2007)

Teatro negro

2007-10-12T17:48:00.000-03:00

Nada es lo que parece.
Lo que se ve es sólo lo que se deja ver. Las escenas fantásticas y las ficciones alegres, son controladas por un ejercito de seres que se pierden tras el clandestino telón de las sombras. Como en un teatro negro, cegamos nuestros ojos al engaño para ver derecho lo torcido y humano lo macabro.
Más cuando la función acaba, reclamamos irritados ante el fraude perpetrado.

Escrito el 12/10/07 por ChristianEricLavinProsen

(Escrito en el silencio)

Gato gris

2007-10-10T22:34:00.000-03:00

Sus ojos se posaron sobre los míos, fríos, posesivos, dominantes; como intentando una rutina de mesmerismo.
Calmado y seguro de sí mismo, me observaba desafiante sin pestañear. Yo redoblé la apuesta intentando un movimiento sorpresivo, pero el gato no movió ni uno sólo de sus bigotes.
Cual lucha trabada de personalidades, ninguno estaba dispuesto a ceder. Intenté rodearlo, pero su mirada vigilante me seguía implacable. Como un cazador acecha a su presa, así controlaba mis pasos, presto a reaccionar.
Cómodo, con su cuerpo sobre la lana, me hizo saber con su porte de gladiador de alpaca, que no rendiría su estandarte sin antes batirse a muerte.
Extendí mi mano, pero en un movimiento certero y velóz, el gato gris se levantó sobre sus cuatro patas, arqueó su espalda, erizó su pelaje, replegó sus orejas y bigotes, pronunció su mayor insulto felino y dejó cuatra heridas paralelas y simultáneas sobre mi mano ambiciosa.
Dolorido y humillado exclamé con odio:

-¡Está bien, quedate con mi sweater nomás...! –

Escrito el 10/10/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio)

La dama verdugo

2007-10-08T23:44:00.000-03:00

- Cariño, ya llegué... – anunció Ghylaine con desgano al traspasar el pórtico de la modesta casa.

Detrás de una cortina deshilachada surgió la figura amenazante de un hombre robusto de proporciones bíblicas que la besó cálidamente tomando sus bracitos con sus grandes manos.
La mujer se quitó la capa negra que, cual manto, la cubría desde la cabeza hasta los pies y dejó en un rincón los pesados instrumentos de tortura que traía consigo. Se sentó a la mesa cansada y casi a punto de llorar.

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Capucha roja

2007-10-02T19:04:00.001-03:00

Yo le conozco la cara al lobo. Tiene ojos grandes, hechos de muchos pares, que buscan, que delatan, que espían, que se cierran, que miran para otro lado…
Tiene las orejas grandes de tanto escuchar conversaciones, confesiones, rumores; de oír tras las puertas…
Tiene las manos grandes, para atrapar mejor, tomar lo que deseen, manipular información, forzar puertas en la noche, golpear, también para entregar, para lavárselas…
Su boca también es enorme, de tanto chupar gente, tanto mentir, tanto tragarse historias, tanto morderse los labios, tanto callar…
Yo también terminé en el oscuro vientre del lobo, consumido lentamente por un ácido clandestino, incomunicado, negado, ausente.
Y mientras tanto mi abuelita me sigue buscando…

Escrito el 02/10/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en el silencio)

Bajo el árbol

2007-10-01T19:28:00.000-03:00

Les grité al verlos conversando.

- No puedes advertirles – Me dijo el ángel – Ya te expliqué que es contra las reglas. –
- No es justo. - dije bajando la cabeza.

El ángel volteó a mirarme y agregó calmado:

- Este viaje es sólo para ti, recuérdalo. –
- Si tan sólo pudiera cambiar las cosas… - agregué con desconsuelo.

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Hombre libre

2007-09-28T18:04:00.000-03:00

Sabía que lo atraparían. Lo habían hecho otras veces. Luego vendrían los azotes, los días sin comer, encerrado. Habían matado a su hija, cortado su lengua y un dedo del pie. ¿Qué más podía perder ya?
John John conocía perfectamente la implacable perseverancia de quienes lo buscaban, la crueldad de quienes lo castigarían… nada podía sorprenderlo ya, solo era cuestión de tiempo.

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Tristeza de payaso

2007-09-10T02:05:00.001-03:00

Sentado, con la mirada extraviada en la melancolía de la arena mojada, “el gran Polito” se deshacía en recuerdos. Con la sonrisa entumecida, cirrosis en el alma y sos ojos azules ya rojos por el llanto, aquel payaso dejaba la esencia en cada lágrima...

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Luna llena, corazón vacío

2007-08-31T01:26:00.001-03:00

Recostado sobre el barandal de babor, Neil contemplaba la luna llena mientras sus manos jugueteaban con un vaso de whisky vacío. El cubo de hielo se balanceaba hacia uno u otro lado como el péndulo de un reloj. Golpeaba las paredes del vaso con el ritmo frío de quien espera con impaciencia la muerte.

Recordó con honda nostalgia esa jornada de junio, aquella noche eterna, la soledad, el silencio, sus pies besando la arena cenicienta, el suelo virgen...en aquella playa sin mar, ese mar sin agua...

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Anabela

2007-08-30T13:29:00.000-03:00

Anabela, mi amor primero, mi único amor; desearía no haberte dejado sola. Si tan sólo pudiera volver el tiempo atrás, tal vez las cosas hubieran salido de otra manera. Créeme que si hubiera adivinado el destino que tramaban aquellos siniestros señores de traje y sombrero, hubiera peleado con todas mis fuerzas para permanecer a tu lado. Pero mi suerte estaba echada y nada pudo evitarla. Pensaba que alguien más te cuidaría, velaría para que no te faltara nada…pero nunca pensé que te recluirían debido a tu edad, sin más consideración.
Anabela, mi amada…perdona a este maquinista desconsiderado que cambió el calor de tu caldera por una magra jubilación, condenandote al desguace o al frío de algún galpón olvidado.

Escrito el 29/08/07 por Christian Eric Lavin Prosen
(escuchando “Love Remembered” de Wojciech Kilar)

Sombras en el metro

2007-08-25T01:37:00.000-03:00

A pesar de la hora y ser día de semana, por lo que el coche estaba inusualmente vacío. Hacía apenas un par de minutos que había hecho combinación en la estación Sol con la línea azul que me llevaría a la casa de Josemi, a pocos metros de la estación “Buenos Aires” (como para no olvidar mis pagos).
Una inesperada desolación reinaba en Madrid, tanto en sus calles como debajo de ellas. Todavía me dolía la cabeza después de aquella noche “de copas”, y la imagen de esa pelirroja a la que casi le robo un beso en la plaza “De La Cruz” (bueno... “de la Santa Cruz” para los exquisitos), no se despegaba de mis pupilas.
Mis párpados caían vencidos ante el sueño todopoderoso y tan solo se abrían de tanto en tanto como los de un moribundo aferrándose a la vida. En uno de esos espejismos desvelados, se dejó ver ante mí una silueta fantasmal, hecha de la sombra fría... como un recuerdo de muerte. En sus manos traía un portafolios y parecía ajena a todo. El pasajero que leía a Tolstoi, con auriculares en sus orejas, parecía no notar su cercanía. Pero yo la percibí claramente. Me acerqué y le pregunté a mi ocasional compañero de viaje si él también podía verla, pero tanto su oído como su vista estaban demasiado distraidos como para prestarme atención.
La formación detenía su marcha. Las puertas se abrieron y la sombra descendió del coche y tras pocos metros se desvaneció como si fuese de humo su sustancia. Instintivamente miré por la ventanilla. La estación era “Atocha”. Entonces Recordé. Recordé todo...la explosión, el humo...miré mis manos...yo también era sombra...

Escrito el 23,24 y 25/08/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escuchando “Don Giovanni” – acto II de Wolfgang Amadeus Mozart)

El granuja

2007-08-21T23:57:00.000-03:00

Era un hombre sin escrúpulos. No tenía amigos ni familia. Había defraudado, estafado, mentido, robado, engañado, embaucado...en fin, todos los “ados” que se les ocurran.
Era tan despreciado por todos, que no tuvo más remedio que mudarse al cementerio del pueblo. Al granuja, aquello no le importaba en lo más mínimo. Se decía a sí mismo que amaba la soledad y el silencio; y allí podía tenerlos a ambos. Sus vecinos no le molestaban, no hacían ruido ni lo miraban con desdén... ¿qué más podía pedir?

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Figuras en la niebla

2007-08-16T01:07:00.000-03:00

“El bote se deslizaba silencioso a través de la noche oscura. La densa bruma dejaba entrever ocasionalmente la luna que iluminaba con luz tenue la silueta fantasmal de dos torres que asomaban sobre las aguas quietas, único vestigio en pie del otrora espléndido castillo de Norringthon. El pequeño Joshua sentado a proa, sostenía una antorcha entre sus manos para anticipar con su luz cualquier peñasco, tronco o copa de árbol que la inesperada inundación del valle no hubiese logrado derribar.
Mary, a pesar de su avanzado embarazo, blandía los remos con determinación en un desesperado intento por hallar sobrevivientes...

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Atardecer en la planicie

2007-08-15T00:03:00.000-03:00

Cerró sus ojos y se vio corriendo veloz como el viento entre los pastos altos; ágil y rápido, como en su juventud más plena. Se imaginó de nuevo en su tierra soleada, salvaje y libre...tan libre... Sintió el rugir soberano de un león. Vio sus fauces abriéndose detrás de sí. Su espalda desnuda recibió resignada la primer herida, una garra hundida en la carne débil.
Taribo se vio corriendo más intensamente, corriendo por su vida; saltando troncos caídos, sorteando ríos; su corazón latía como una gacela asustada. Abrió los ojos nublados por el dolor y apenas adivinó la luz del atardecer en la planicie.

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Pequeño gigante

2007-08-13T19:22:00.001-03:00

Despertaba la primavera en la pequeña ciudad. Mientras, aquel niño de nueve años caminaba nervioso junto a su padre, quien cargaba un pequeño atado conteniendo sus ropas, algunas de sus pertenencias y, por supuesto, una generosa porción de pastel hecho por Letizia, su madre. Ella fue quién quien más sufrió el separarse de su pequeño. Sin embargo su hijo era por naturaleza huraño y callado, por lo que ni ella ni nadie podría saber qué sintió en ese momento al alejarse de su familia para entrar como pupilo en aquella escuela.
No alcanzaba a comprender, por más que lo intentara, por qué razón su padre servía a los franceses, si él le había contagiado su odio a quienes llamaba “los opresores” de su patria. A pesar de haber nacido oficialmente en territorio francés, el pequeño se negaba a hablar otro idioma que no fuese el suyo, salvo para lo estrictamente necesario.
Tal vez en ese lugar aprediera lo necesario para liberar a su tierra natal de aquellas garras tiranas y devolverla a su legítimo pueblo.
- Aquí es. – le dijo su padre al llegar a las puertas del edificio, donde un cartel dejaba leer en grandes letras “Real Escuela Militar de Brienne-le-Chàteu”.
- Adiós papá. – se despidió el niño con un impulsivo abrazo.
Solo, cargando su magro equipaje, traspasó la puerta. Allí, a pocos metros de la entrada, sentado detrás su escritorio, el abate Breton contempló al nuevo alumno de figura triste y mirada desafiante y le preguntó sereno:
- ¿Cuál es tu nombre, jovencito? –
- Napolione di Buonaparte, señoría. –

Escrito el 13/08/07 por ChristianEricLavinProsen
(escuchando temas varios de mi extensa selección musical)

Hospitalidad búlgara

2007-08-12T02:17:00.000-03:00

- No, por favor... apagad esa lámpara, os lo ruego. Mis ojos sangran con la visión de la lumbre y mi piel comienza a crepitar como una hoja seca. -
El tabernero alejó el farol de su rostro, lo observó de pies a cabeza y le preguntó con desconfianza:
- ¿qué buscáis aquí, incauta criatura de la noche? –

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El año sin verano

2007-08-11T02:42:00.000-03:00

El mal clima se había ensañado no sólo con Villa Diodati, sino también con toda Europa y las esperanzas de un soleado verano en Ginebra se habían disipado hacía varias semanas. Una tarde tormentosa como otras tantas y, luego de la interesante lectura de una antología de relatos de fantasmas, Lord Byron propuso una singular competición a sus invitados: los instó a que cada uno de ellos escribiera una historia de terror, para elegir posteriormente la más escalofriante.

Al principio, los huéspedes sonrieron tomándolo por broma, considerando que no estaban a la altura de tal desafío...especialmente ante un autor como aquel. Sin embargo, su médico personal, el Dr. Polidori acepto abiertamente aquel reto y, tímidamente, lo secundó Mary Godwin, una joven de apenas diecinueve años, pero de una impetuosidad heredada seguramente de su madre (una feminista declarada). Posteriormente, y movidos por un espíritu competitivo, se fueron sumando los demás.

Concluida la velada, rendida por el cansancio y sin ninguna idea original, Mary finalmente se retiró a dormir junto a su futuro marido quien permaneció despierto escribiendo.
Afortunadamente, esa noche, la muchacha tuvo un sueño revelador. Se despertó y comenzó su redacción con frenesí. Percy se dio vuelta, la contempló sorprendido pero pronto volvió a retomar su sueño.
Cuando despertó los otros huéspedes ya habían desayunado y aprovechando un breve asomo del sol se encontraban paseando por los jardines. Una vez vestida, se sumó a su amado y antes de que ella le dijera nada, él tomó la palabra diciéndole:
- Mary, he leído tu historia... - y esbozando una sonrisa continuó - ¡qué ideas locas has tenido! -
Ella reaccionó con enojo, el la besó tiernamente y le dijo:
- Me ha gustado, en serio... me ha gustado... es... original, sí... y mucho. De todas formas debes estar preparada para lo que opine el resto. -
Y, haciendo gala de su experiencia como poeta, agregó:
- Nuestras obras son nuestras hasta que se las entregamos al mundo y entonces, como criaturas desamparadas, muy pocas llegan a la adultez. -
El anfitrión anunció durante el almuerzo que cada cual contaría su historia la noche siguiente, no importando si ésta había sido terminada o no y que, entre todos, elegirían al ganador.
La noche esperada, cada cual leyó su obra.

La condesa Potocka fue aclamada con fingida admiración dada su noble cuna pero en realidad las historias que se oían no revelaban demasiada maestría, salvo tal vez la del Dr. Polidori bajo el sugerente nombre de "El vampiro". Aquel relato, que más tarde inspiraría al mismísimo Bram Stocker, parecía ser definitivamente el favorito. O al menos lo fue hasta que Mary comenzó su lectura. Aclaró su voz y ante un respetuoso silencio, anunció con seriedad el título de su esbozada novela: "Frankestein o el moderno Prometeo".

Escrito el 11/8/07 por ChristianEricLavinProsen

(en silencio)

La otra vida

2007-08-10T03:00:00.000-03:00

Escucha ahora mi llamado,
en la densa noche proclamado.
Y tu inquieto sueño trasnochado,
te mostrará mi rostro adivinado.

Persigue al oscuro heraldo alado,
que a guiar tus pasos he mandado,
y te lleve al destino ya marcado
por la blanca luna iluminado.

Te espero ansioso y preparado,
sobre el blanco lino recostado;
y guardo un lugar aquí a mi lado,
para que repose tu cuerpo inanimado.

De esta ficción te he despertado,
a la nueva vida que has soñado,
cuando pedías con llanto desdichado,
no ver jamás tu cuerpo marchitado.

Reclama ya lo que te has ganado,
por entregar tu cuello apasionado,
a la roja marca que ha dejado,
el beso de tu vampiro amado.

Escrito el 10/08/07 por ChristianEricLavinProsen

(escuchando el tema principal de "Drácula" de John Bradham (1979) compuesta por John Williams)

Dejar de fumar

2007-08-09T01:53:00.000-03:00

La adivino en el contorno intangible del humo que exhala un cigarrillo agonizante. La respiro en un ahumado recuerdo; la veo alegre, queda, triste. La nube gris me la presenta simultánea, completa, viva; furiosa y tranquila, mansa y caprichosa.

La revivo en el fuego aún latente que sostengo entre mis dedos, bella y monstruosa, mujer y niña, mía y ajena.

Tal vez debiera dejar de fumar...pero no, dejaría de besarla en cada bocanada que entra en mí.

Si todo aquello no me trajera también la imborrable imágen de su infidelidad... si pudiera olvidar su cara de terror cuando le rociaba aquella lluvia inapelable... el penetrante olor del gasoil impregnándose en las sábanas y luego... la pestilencia de la carne chamuscada.

Escrito el 09/08/07 por ChristianEricLavinProsen

(escrito escuchando la banda sonora de "Glory" de James Horner)

El laberinto de Mariana

2007-08-08T22:47:00.000-03:00

Desde que cumplió los cuarenta, Mariana había entrado quién sabe cómo en aquel laberinto. Complejo, retorcido y traicionero camino del demonio. Era fácil sólo en apariencia, ya que ella llevaba varios años dando vueltas a sus curvas cerradas y cayendo incauta ante el engaño de sus tramos largos.
Por las noches su mente trazaba recorridos que luego ni siquiera intentaba durante el día.

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Carta a Glenda

2007-08-08T22:08:00.000-03:00

Ana se sentó a escribir para desahogar su tristeza. El dolor por la pérdida de su pequeña Glenda era mucho mayor que el que su familia anticipaba. Fue tan de improviso que no pudo siquiera decirle adiós.

La peinó como todas las mañanas, la abrigó bien ya que promediaba un frío invierno y, tras besar su frente, partieron juntas de la mano.

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La tumba

2007-08-07T00:25:00.000-03:00

- El rey ha muerto...- le informaron a la reina.
Presa de la congoja, vagó por las solanas de su palacio durante algunos días. Nadie sabía a ciencia cierta si se debía a su tristeza o había perdido la razón, más lo cierto es que hablaba sola, mencionaba nombres de artistas y hasta a alguien le pareció escucharla hacer cálculos matemáticos.
Temerosos de su reacción, los criados echaron suertes sobre quién le entregaría las cenizas de su marido. Los dioses señalaron al joven Pithias. El esclavo se acercó a su señora y le entregó la copa conteniendo los restos del amado monarca. Artemisa la tomó y, tras acariciarle con dulzura la cabeza, le dijo a Pithias:
- Manda llamar a mis leales consejeros de inmediato. –
- Así lo haré, mi señora. – le contestó el joven.
Dos horas más tarde la reina se reunió con sus consejeros a puertas cerradas por el término de seis horas.
Nadie en el palacio podía anticipar lo que estaba ocurriendo, todo era pura especulación y hubo quién profetizó que se declararía una gran y nefasta guerra. Lo cierto es que cuando las puertas se abrieron todos los asistentes salieron tranquilos y la reina mandó llamar a sus heraldos. Cuando éstos estuvieron en su presencia les ordenó que llevaran su recado a varios arquitectos y escultores de renombre. Luego convocó al pueblo a las puertas de su real morada y a éstos les dirigió las siguientes palabras:
- ¡Amado pueblo! Vuestro rey, el rey de toda Caria, ha muerto...sé muy bien cuánto amabais a su monarca y sé también cuanto os amaba él. En su honor y en su memoria he dispuesto construir el más grande monumento funerario que el mundo haya conocido jamás. He convocado a los mejores artistas y constructores, dispondré que una multitud de esclavos se dedique por entero a esta tarea...y son bienvenidos también todos los hombres libres que deseen demostrar su amor y gratitud a tan magnánimo monarca. –
El pueblo estalló en un grito alborozado, interminables vítores al rey y a su viuda se prolongaron por un largo rato, tras lo cual todos se marcharon.
Semanas más tarde comenzaron a llegar: Sátiros y Picteas, los afamados arquitectos y escultores como Scopas, Leocardis y Briaxis, entre otros. Se organizaron las cuadrillas de esclavos y los voluntarios libres de ciudades de todo el reino y de la misma Halikarnassos. El mármol llegaba constantemente por mar hasta el lugar de la obra, así como los tesoros y ofrendas procedentes de todo el reino.
Finalmente, reducido a escombros por la labor de los siglos, el extraordinario sepulcro en honor al rey Mausolo de Caria, pasó a la historia de como una de las siete maravillas del mundo antiguo. Sin embargo, lejos de ser un recuerdo, el amor devoto de esta reina aún hoy permanece vivo.

Escrito el 07/08/07 por ChristianEricLavinProsen
(Escrito en silencio)

La ninfa escondida

2007-08-06T22:10:00.000-03:00

Un arroyo de agua estancada dividía en dos al bosque. El hedor insoportable y lo intrincado de la vegetación tupida, hacían de aquél, un escondite perfecto. Allí entre las gruesas raíces y los troncos caídos por la erosión de las termitas, Laura, la de larga cabellera azabache, se refugiaba de paso del tiempo...

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Encuentro nocturno

2007-08-05T23:08:00.000-03:00

El joven lamentaba su mala suerte mientras sus pies recorrían con pesado hastío los muelles de Copenhague. Los marinos atareados, los barcos que soltando amarras a deshora se alejaban con lentitud del puerto; las cargas que iban y venían, las pequeñas fogatas donde los hombres fornidos bebían su alcohol luego de una jornada extenuante; todo parecía estar relacionado con su desdicha.

Sus sueños de fama y éxito se habían disipado luego de un par de críticas adversas. Tan sólo sería un pobre y mediocre actor, nunca la estrella de la compañía. Hasta sentía que la luna quería esconderse de sus ojos tras las nubes grises. Preso de la melancolía, pensó brevemente en arrojarse al mar, pero la imágen de su cuerpo en contacto con el agua helada, fue suficiente para alejar de sí aquella opción. Miró suplicante al cielo y encomendó su futuro a los caprichosos designios de la noche.

Cuando se dió cuenta, sus pies lo habían llevado a un extremo recóndito, apenas iluminado por algún farol lejano o el tímido resplandor del astro blanco sobre la mansa superficie del mar. Allí, al girar su cabeza, la vio. Fue como una aparición fugaz, como un espejismo breve, como un juego de su mente. A pocos metros, una hermosa mujer de largos cabellos rubios y enteramente desnuda se disponía a arrojarse al gélido espejo líquido.

- ¡Deténte! ¡No te tires!- le rogó el jóven.

Ella lanzó una sonora carcajada y quitándose con su mano el pelo que caía sobre su rostro, le dijo:

- Tranquilo... tan sólo me aprestaba a nadar... - y sonriéndole continuó - ¿cómo te llamas? -

- Hans. - le contestó el muchacho.

- Bueno, Hans, disfruta tu paseo nocturno... - Y diciendo eso, se precipitó sobre las aguas, comenzando a nadar plácidamente como si aquél fuese su medio natural.

Nunca más la volvería a ver, pero aquél encuentro dejaría una huella imborrable en su memoria. Años más tarde, habiendo encontrado su destino y ya transformado el mozo en hombre; su talento de escritor daría a conocer aquel encuentro secreto. Con curioso disfraz de letra y trama, Hans la presentaría al mundo como "la pequeña sirena".

Escrito el 05/08/07 por ChristianEricLavinProsen

(escuchando el susurro de las musas)

El dolor de María

2007-08-03T19:52:00.000-03:00

Las piernas de María flaquearon al oír a la Superiora del convento. Su cuerpo se desmoronó bajo el peso del anuncio. ¿Cómo alimentaría a su bebé si le quitaban el empleo? Su larga falda, su cabellera negra, sus lágrimas desconsoladas, todo caía como una melancólica cascada, sentada sobre los baldosones de la amplia galería. Lloró su desgracia apoyando el rostro sobre los blancos brazos que se cruzaban rígidos sobre sus rodillas como buscando mantener unida su frágil existencia. Lloraba sobre los restos de su presente, sobre el cadáver de sus certidumbres…

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Arbol en rojo

2007-08-03T00:02:00.000-03:00

- Magnífica pintura...el detalle impecable de las ramas recortándose contra el cielo rojo...¿cuánto quiere por ella? - Preguntó el coleccionista.

- Lo siento, no está en venta... - Le contestó Nikolas.

Minutos después, otra potencial compradora observó:

- Increíble, soberbio, la sensación de desnudez que transmite el árbol desprovisto de hojas... - Y extrayendo la chequera de su bolso interrogó: - ¿Cuánto pide por este cuadro? -

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La muerte viaja en bicicleta

2007-08-01T01:03:00.000-03:00

Les sorprenderá saber que conozco a la muerte, no sólo de intercambiar saludos, sino que hemos entablado amenas charlas de tanto en tanto. Como todo ser, es portador de un nombre; aunque...

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Missing

2007-07-31T23:13:00.000-03:00

Aislado en esta habitación fría, donde el sol apenas se desliza con sigilo entre las rejas tendidas en estrecha trama, me ufano en recordar quien soy, de dónde provengo...hasta mi propio rostro.

Mis ojos ya se han cansado del llanto inútil, mi garganta roja de pedir ayuda a los gritos, ha dejado paso a un resignado mutismo, a una espera abatida, sin sueños ni futuro.

Algunos me llaman "perdido", pero sé muy bien donde me encuentro: donde no debería estar, donde no quiero estar. No llegué por mi voluntad, ni extravié la senda. Fui traído a la fuerza, me quitaron todo lo que tenía, lo que amaba; aquí ni siquiera me miran ni me llaman por mi nombre.

Para otros me cabe el calificativo de "desaparecido", más sé que mis raptores saben muy bien mi paradero, el camino hacia él, mi futuro destino. Mientras que yo lo ignoro por completo. Sólo cuento las horas como un condenado, preguntándome si es que aún puede ser peor lo que me aguarda.

Me lo han robado todo: mi infancia, mis juguetes, mis padres, mis hermanos, mi hogar, mi escuela, mi nombre, mis amigos...y comprendo angustiado que todo ello era mi identidad...que sin eso ni siquiera puedo nombrarme a mí mismo. Aunque me recuerden y me busquen y anhelen mi encuentro. Yo ya me he olvidado...y se que algún día, si vuelvo a ser libre, no sabré a dónde ir pues no seré más quien era. En ese instante, al ver de nuevo la luz del día sin tener que mirar hacia atrás con miedo, me convertiré por completo en un "niño perdido".

escrito el 31/07/07 por ChristianELavinProsen

(escuchando temas de la banda de sonido de "Finding Neverland" de Jan A. P. Kaczmarek)

Vivir esperando

2007-07-28T18:06:00.000-03:00

¿Cómo negarme al impulso de hundir en mi pecho la lapicera con la que te escribo?
¿Cómo no arrojarme indefenso al mar de lágrimas por ti derramadas?
¿Cómo no sucumbir al veneno de tu nombre amargo? ¿Cómo escapar a la muerte ahorcado en el recuerdo de tu abrazo?
¡Ay freno traicionero!
¡Ay cordura insesata!
¡Ay esperanza vana! ¡Ay promesa desalmada!
Si no lo hubieras dicho,
si tán sólo no hubieras pronunciado aquella palabra creadora de sueños...
aquél pétalo de rosa, esa huella en la arena....
si tu boca no hubiese dejado escapar aquel “¡volveré!”...

escrito el 28/07/07 por ChristianELavinProsen

(escuchando melodías en francés de intérpretes varios)

El Demonio arrepentido

2007-07-26T01:08:00.000-03:00

Cuenta la leyenda que en el amanecer de los tiempos, cuando aún la vida humana no dominaba sobre la tierra, Dios escuchó con enorme sorpresa que alguien golpeaba a las puertas del cielo. Cómo aún San Pedro ni siquiera había nacido envió al arcángel Rafael a ver de quién se trataba. Apenas dos minutos después, el enviado regresó completamente desconcertado.

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“Compendio General de Féminas”

2007-07-23T19:28:00.001-03:00

Recientemente se ha encontrado otra página perteneciente al “Compendio General de Féminas” escrito por el maese Giacomo Carpaccio en el siglo XV, en ella se detallan seis nuevas subespecies de mujeres de la ya famosa y bizarra pieza literaria del quattrocento, de gran difusión entre los notorios venecianos de la época y considerada por muchos la “Biblia de los Machistas”.
A continuación damos a conocer la transcripción literal, traducida al español, de la citada página:

“Cronimnesia: Subespecie de fémina cuya edad ha caído bajo un nubloso manto de olvidos y Confusiones. Es incapaz de recordar (o escapa permanentemente a admitirla) su edad cronológica verdadera. Cayendo muchas veces en rodeos retóricos, o balbuceos inaudibles, apelando incluso, por miedo a cometer perjurio, a responder con encriptadas fórmulas matemáticas o con su equivalente en arameo, sánscrito u otras lenguas muertas de reducida difusión.

Paupilosa: Subespecie de fémina que se excusa por la proliferación incontrolada de vello sub-nasal o en sus extremidades y “vergüenzas”, en su carencia de dinero para sufragar los servicios de un “podador de vergüenzas” o más conocido como “confidente con tijeras”.

Ninfoniria: Subespecie de fémina que resulta a todas luces similar a la diosa Venus en belleza, virtudes y sumisión. Representa para todo hombre que se precie, la “mujer de sus sueños”, la encarnación de sus fantasías y deseos. Suele ser la subespecie con menor presencia en el orbe en los tiempos presentes y posiblemente se considere extinta en las épocas venideras. Afortunado es quien posea una hoy en día, ya que será objeto de envidia del resto de los mortales.

Numismáfoga: Subespecie de fémina también llamada “Devora oros”. Su principal rasgo es el de su voraz apetito comprador. Capaz de dilapidar fortunas y llevar a la ruina a sus esposos, adquiriendo inútiles mezclas cosméticas, lujosos vestidos, insípidas extravagancias o derrochándolo en dádivas improductivas. Asimismo, portan una mortal peste que afecta tanto a sus maridos como a sus “benefactores”, ya que en poco tiempo éstos mueren consumidos por una tristeza incurable o caen en una alienación severa, que a menudo los conduce a cometer suicidio.

Panáfoba: Subespecie de fémina, temerosa de todo. Teme a los insectos y alimañas, al frío, al calor, la lluvia y demás fenómenos del clima. Además se muestran particularmente temerosas a las pestes, los niños, las preguntas, los roces (aunque provengan de sus maridos) y ciertos miembros de la familia de sus cónyuges. Exhiben pánico al lecho compartido y a verse obligadas a trabajar para obtener su sustento.

Mitófila: Subespecie de fémina que se ve particularmente atraída a los caballeros que le promete prontos esponsales, fidelidad y una vida próspera. Se contentan con toda clase de mentiras, prefiriéndolas a menudo por sobre la verdad. Anteponen su felicidad de ánimo a la veracidad de aquello que llega a sus oídos. Se las consigue habitualmente en los barrios pobres y carecen generalmente de la más mínima instrucción; aunque ha llegado a mi conocimiento que algunos notables poseen mujeres de estas características a pesar de provenir de prestigiosas cunas. “

Escrito el 23/07/07 por ChristianELavinProsen
(escuchando “Lanterna dos afogados” de Paralamas y “Sorry” de Madonna)

Pepino vuelve a casa

2007-07-18T00:40:00.000-03:00

La estación desierta de rostros familiares fue el primer impacto para Pepino. El polvo cubriendo las calles, el óxido apoderándose del pueblo y la multitud de paredes que mostraban la desnudez de su esqueleto de ladrillos fue el segundo. No sabía muy bien por qué pero sintió un frío puño apretándole el corazón al ver su pueblo desangrándose en trozos de cemento.

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Torta sin velitas

2007-07-17T00:20:00.000-03:00

Paulina se levantó aquella mañana con cierto desconsuelo. No la alegraba el hecho de cumplir años y a pesar de que todos en su casa la felicitaban y la llenaban de besos y regalos, su acongojado corazón le impedía disfrutar aquellas atenciones. Dejó las flamantes muñecas sobre su camita y se dirigió al baño para maquillarse antes de ir a la facultad.

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Una familia perfecta

2007-07-16T21:33:00.000-03:00

- No, doctor... le juro que me golpeé... sí, sí... fue con el borde una ventana... es que soy muy torpe... ya lo dice mi marido. ¿El pobre? Se la pasa trabajando todo el día... está muy estresado... no, no toma más, me lo prometió. Al bar si va, pero no se imagine nada raro, no... sólo va a ver a sus amigos. Si, a veces viene tarde pero es porque se queda jugando un partido de billar nada más... usted sabe, para distenderse... No, sólo una copita de vez en cuando... para festejar un partido ganado o un brindis cuando algún amigo cumple años. ¿Nuestra hija? Es un sol... estudiosa, alegre, la mimada del padre... él la quiere mucho, si... es muy cariñoso, le regala cosas. ¡NO! ¡a ella jamás le pega! Digo, a ninguna de las dos... ¿cómo se le ocurre?... No, no eran gritos, son inventos de la vecina, era la televisión que estaba muy alta... no se por qué no se mete en sus cosas... ¿Eso? eso es de un golpe viejo, me caí por la escalera...¡uhhh! hace como dos meses... bueno, tal vez menos... ¿qué? ¿una semana? no, no lo creo... mire que me acuerdo... aunque no se, mi maridito dice que tengo mala memoria y si... puede ser... ¡Pero no! ¿Cómo me va a pegar? Si el es tan cariñoso conmigo... con la nena también... No, esas eran botellas viejas las que tiré, es que estuve limpiando las alacenas... pero ¿cómo supo...? No, él ya casi no toma, se lo dije, me lo prometió... hace como tres días ya. No, ¡lo de la nena fue un accidente!... se resbaló del asiento de la bicicleta y se golpeó con el caño... ehhh... no con la bicicleta de un amiguito de esas de varón... perdóneme por haberle levantado la voz, pero es que tantas preguntas me ponen nerviosa... además tengo que volver rápido a casa... es que a mi esposo le gusta encontrar la comida lista cuando llega. Es que trabaja tanto y llega tan cansado... ¡claro que lo quiero, doctor...! ¡Si somos una familia perfecta...!

16/07/07 por ChristianELavinProsen

(escuchando el mejor de jazz de John Coltrane y Miles Davis)

El cromlech

2007-07-13T19:19:00.000-03:00

De pie frente al cromlech no pude más que empequeñecerme; un círculo de piedras blancas cubiertas de musgo rodeadas del verde de los campos y recortándose ante mis ojos contra el azul del cielo profundo. El viento frío parecía traer de épocas perdidas las oraciones de los druidas, el nauseabundo olor a sangre de los sacrificios y las tristes notas escapadas de un flautín. Todo aquel encantamiento me envolvía con su somnolencia y me mareaba hasta caer rendido de cara al sol...

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DESNUDO EROTICO DE DOLLY WOOD

2007-07-10T22:49:00.001-03:00

- Es mi primera vez... - le dijo Dolly a su partenaire.

- No te preocupes, - la tranquilizó él - mantener esta posición es difícil para todo el mundo. -

Desnudos, bajo la mirada atenta del artista, ambos posaban con los cuerpos entrelazados en una posición imposible, viciosa, contraria a las leyes de la física. Con sus rostros tan próximos ella sintió un inexplicable deseo de besarlo, pero no podía levantar su cabeza que debía inclinarse con rígida gracia hacia la erotizante parte inferior de su compañero.

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2012, sin escape

2007-07-09T04:04:00.001-03:00

Lo supimos todo el tiempo, lo adivinaban nuestros corazones, lo soñábamos por las noches, se revelaba ante nuestros ojos ciegos... pero lo negamos una y otra vez. La deuda sería saldada, todos la pagaríamos, no habría refugio, no habría santuario, no tendríamos escape.
El código estaba en nuestros genes, un secreto a voces... se nos entregó un paraíso en custodia por un breve latido cósmico, un segundo en la eternidad, el caer de una lágrima de Dios... Lo que para el hombre fue su entera historia, no era más que un fugaz intento fallido, una creación defectuosa, algo a revisar, una mutación maligna.
Como una debilidad divina se nos dio un preaviso, una chance de redención, una segunda oportunidad... pero cerramos nuestros ojos a las señales, desarrollamos una sordera prepotente que solo escuchaba una frase: "la vida humana no tendrá fin".
Supimos de antemano la fecha... el año... el mes... incluso el día... pero no hubo cambio, ni acto de contricción. Ahora las luces no son dos, ni tres, ni quince, son cientos de miles preparadas para la desinfección... para entregar esta tierra a nuevos dueños. Solo cien de nosotros fuimos separados para un mero archivo, para cumplir con el papeleo... una pequeña muestra que contempla todo desde el aire... solo cien entre 6400 millones...
Y mañana... un nuevo comienzo en La Tierra...”Adán y Eva 2.0” bajo la atenta mirada de un microscopio estelar.

09/07/2007 por ChristianELavinProsen

(escrito escuchando la banda sonora de “Time Machine” de Klaus Badelt)

El verano del amor

2007-07-08T14:07:00.000-03:00

Algunos lo llamarían locura, otros excentricidad... pero para Gregory tan sólo era amor, simple y puro amor... amor suyo, "unilateral" dirían los filósofos.

Sin embargo, él era feliz amando a su Rachel. Aquella presencia incorpórea que le sonreía en los amaneceres a la orilla del mar, la que le hablaba en el romper de las olas y le susurraba al oído con la brisa cálida; la que lo abrazaba con rayos de sol y a la que besaba al pronunciar su nombre.

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Lágrimas sobre la piedra

2007-07-05T03:26:00.000-03:00

Tan gris como aquel día amenazante,
lucía mi voz al no nombrarte.
Estrechos como el pasillo que a diario caminaste,
derrumbábanse mis labios sin besarte.
Con la frialdad desnuda de la piedra
mis manos se topaban al buscarte.
Cual lluvia estancada, vana e inútil,
mis lágrimas se encontraban al llorarte.
Y al reconocerse hermanas de misma madre,
caían mas veloz al recordarte.
Desangrados mis ojos por no verte,
callosa mi piel sin ya rozarte,
pálido mi corazón sin tu poesía...
dejé escapar todo mi amor en un instante,
en mil “te amo”s que uno a uno
cayeron como rocas sobre rocas,
quebrándose pesadas al chocarse.
Y al fin, vacío de tu imagen mi reflejo,
me entregué de cuerpo y alma a la corriente,
moribundo, dolorido y tan cobarde...

05/07/07 por ChristianELavinProsen

(escrito en persistente silencio)

Los juegos de Nefertari

2007-07-04T01:07:00.000-03:00

A Nefertari le apasionaban los juegos, en especial los más triviales y tontos. Durante las ausencias de su esposo Ramsés II, solía jugar a las escondidas tanto con sus propios hijos como los de las otras consortes y concubinas del faraón. Su carisma se mostraba en plenitud cuando se volvía pequeña para corretear y ocultarse como una niña más.

Una tarde, en la que pretendía esconderse de su hijo Paraheruenemef, se introdujo en un gran cofre de madera con incrustaciones de turquesa, ágata y lapislázuli. Nunca antes lo había visto pero, aunque le llamó mucho su atención la belleza de su diseño, dejó para después una más detallada contemplación.

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La compañía del capitán Montero

2007-07-01T21:07:00.000-03:00

Madrid, 2 de abril de 1939

Querida Luisa:

Me pregunto cómo te encuentras; extraño a todos: a Ernesto a Joselín, a vuestros padres y en especial a nuestra pequeña. Como sabrás cuando recibas esta carta, hemos entrado finalmente en Madrid y hasta se comenta que el generalísimo pasará revista en persona a nuestro batallón... aunque tu sabes, hay más rumores entre los soldados que entre las comadres de nuestro pueblo.

Ahora, mas en serio, el capitán Montero me ha comentado que elevará su recomendación para que sea ascendido a sargento ¿te imaginas?. Tu esposo, un sargento.

Perdona por lo breve de estas líneas pero debo partir con cinco colegas a buscar a dos "reques" que se ocultan en una capilla a dos kilómetros de mi puesto. Seguramente en cuanto regrese me darán los dos días que pedí hace un mes y podré ir a visitarlos. ¡No sabes cuánto anhelo el momento de verte nuevamente!

Le mando mis cariños a tu familia y a tí un beso con todo mi amor.

Tu devoto esposo.

Miguel

01/07/07 por ChristianELavinProsen

(misiva escrita escuchando temas varios de Silvio Rodriguez)

Las manos que hiceron temblar las mías.

2007-06-29T23:16:00.000-03:00

Fué la primera vez que tomé tus manos entre las mías, tan pequeñas, puras, rosadas. Temí quebrarlas. Las sentí como las alas de una mariposa, hermosas, únicas y frágiles. Pero a la vez las supe tan desafiantes, tan llenas de vida, tan ávidas de mí... buscaban aferrarse a uno de mis dedos y yo no quise contradecirlas.

Tus manitos me sondeaban, me reconocían, me miraban...

Tus manos hicieron temblar las mías. Me besaban con su flamante desnudez, con su calor, su necesidad de las mías.

Gracias, hija, porque tus manos me hicieron padre.

29/06/07 por ChristianELavinProsen

(paternindad descubierta bajo las notas de Bedshaped por Keane - Dedicado a Florencia y Gustavo y las manos que los hicieron padres)

Como un niño

2007-06-26T01:25:00.000-03:00

- ¿Cómo miras?- le preguntó el estudioso al niño.

- Descubriendo el mundo - le respondió Jonte.

- ¿Y qué esperas descubrir? - interrogó el hombre.

- Eso sería buscar no descubrir... yo no busco ni encuentro, descubro. - sentenció el pequeño, cuyos pies ni siquiera alcanzaban el suelo sentado sobre el banco de la plaza.

- ¿Cómo imaginas al futuro? - continuó tramposo el sabio.

- En blanco... posible, completamente posible... - dijo Jonte.

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PARIS IST GEFALLEN!

2007-06-19T09:51:00.000-03:00

Ocurrió tan de pronto que nadie pudo salir de su asombro: la orgullosa linea Maginot superada en un suspiro. Saint-Valery, la Champagne, Elbeuf, cayendo bajo el dominio nazi, la Wehrmacht cruzando el río Sena, parecían bromas de mal gusto más que amargas noticias.
Sin embargo el 14 de Junio de 1940 la nota más dolorosa se dejó oir sobre territorio francés: "Paris ist Gefallen!", "París ha caído" y las pisadas alemanas no se detenían allí, continuaban imbatibles hacia el sur por toda la France.

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La piedra del amor

2007-06-17T04:51:00.000-03:00

El era tan solo un pobre guardaparque polaco ¿qué podría ofrecerle Staszek a esa hermosa turista holandesa, más que una corta visita guiada por aquellas cavernas? No conocía más palabras en su precario inglés que no comenzaran con "El parque Nacional Ojcowski..." Sin embargo se estaba enamorando perdida y rápidamente. Para cualquiera que conociera a aquel morrudo joven hubiera sido fácil adivinar que tras ese titubeante parloteo geológico, se escondía una apasionada declaración de amor.

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“Podría usted indicarme como llegar....”

2007-06-16T12:42:00.000-03:00

Gisela caminaba taciturna por la acera. Meditaba acerca de aquel esquivo caminante que se negaba a transitar a su lado: el Amor. La distancia mostraba mucho más optimista el porvenir aunque ella sabía que era más fácil prometer cuando las probabilidades son pocas, cuando el “volverse a ver” se reduce a una expresión de deseo.
¿Qué camino tomar? ¿Seguir a la espera de promesas azucaradas o enfilar sus pasos de cara a la realidad agridulce?
Se dispuso a cruzar la calle, levantó su vista y vio como un oficial de la policía de tránsito indicaba el rumbo con una certeza incuestionable. Pensó “¡Qué bueno sería contar con una ayuda de esa índole! Para esta clase de dudas. Saber con seguridad qué hacer…” Si bastase con un simple: “podría usted indicarme como llegar....”
Sin embargo, el aprender de los errores era parte de la vida y sin dolor no se aprende. Y, después de todo, con o sin indicaciones, en la vida tanto como en el amor se debe circular con la mayor de las prudencias. De eso daba suficiente testimonio la leyenda que podía leerse en la garita amarilla: “Use cinturón de seguridad”.

15 y 16/06/07 por ChristianELavinProsen

Dedicado a mi querida amiga Gisela y a su amor lejano

(Escuchando a mi torturado estómago y sus quejidos)

El caer de la lluvia

2007-06-14T11:51:00.000-03:00

El caer de la lluvia esmerilaba los cristales del gran ventanal del salón principal.
Prisionero de tu ausencia contemplaba el cielo gris sentado junto al piano que compartía tantas horas de tu vida. Mudo, insondable, te extrañaba a su manera; dejándose habitar por húmedos silencios y telarañas tejidas pacientemente por el tiempo que imprudente me hablaba sólo de ti.
Tu partida se llevó, tan repentina, la dicha, la música y los sueños. Me dejó sumergido en un presente doloroso y carente de palabras. Nuestra casa se había convertido en un enorme palacio desierto y frío, poblado sólo de fantasmas con tu nombre y tu fragancia fugitiva que tan sólo arranca lágrimas de estos ojos cansados de buscarte.
Inexplicablemente aún te espero; sabiéndote perdida para siempre, igual te espero; contra todo pronóstico igual me arriesgo a perderme en el laberinto de tu recuerdo para así permanecer contigo hasta el final de mis días. Aquí sentado junto al ventanal del salón, mirando el cielo ceniciento que te llora con tristeza resignada.

13/06/07 por ChristianELavinProsen

(Acompañado por “Separate Lives” de Phil Collins)

El misterio detras de la ignorancia

2007-06-12T00:11:00.000-03:00

Cuando compré aquel volumen gastado y de hojas ancianas, jamás me imaginé el indeseable huésped que en el habitaba. Me pareció inaudito que un libro de paz sirviera de escondite para un panfleto bélico. Se trataba tan solo de un dibujo simple, sin méritos, de un avión, un fusil y una bomba cayendo; tan solo eso y unas palabras en chino o japonés... o quien sabe. Despertó en mi una furiosa rabia... Era casi una afrenta a San Ignacio y sus “Ejercicios Espirituales”.
Más el tiempo se encargó de moderar mi encono, después de todo nada comprendía de aquellos ideogramas orientales, tal vez fuesen panfletos “contra” la guerra y no a favor de ésta. Debo confesar, con vergüenza, que nada hice para intentar averiguar su contenido, se me antojó mas deliciosa la intriga... mientras permanecieran fuera del campo de las certezas podrían significar lo que yo quisiera.
¡En una oportunidad hasta los imaginé como palabras de amor! Se que suena ridículo, pero aún así... aquello también era posible.
Fueron muchas las horas que dediqué a la contemplación de su misterio y su conservación. Durante años guardé esa hoja marchita de papel con gran celo junto con el curioso disfraz en el que había llegado a mis manos. Ambos, libro y papel, se perdían entre multitud de tomos similares en un sector descuidado de mi biblioteca. Deduje que no había mejor forma de esconder algo que dejarlo a la vista.
Sin embargo, como una mancha en la camisa, como una nota desafinada, finalmente alguien notó su presencia. Un amigo observó el título que trepaba por el lomo deslucido. Lo levantó interesado, yo temblé. Leyó: “`Ejercicios Espirituales` de San Ignacio de Loyola”. Quise estirar mis brazos para arrebatárselo cuando dejó caer aquella pregunta como la bomba mostrada en el antiguo volante. Me interrogó con simpleza acerca de algo de cuya ignorancia fue suficiente testimonio mi rostro ruborizado. Tan solo preguntó: “- ¿De qué trata este libro?”.

12/06/07 por ChristianELavinProsen
(historia sugerida por “Now we are free” de Hans Zimmer de la Banda de Sonido de la Película “Gladiator”)

Cambio climático

2007-06-10T21:58:00.000-03:00

Para poder ver mejor, Carola deslizó unos centímetros hacia abajo la gruesa bufanda que se enredaba sobre su rostro. El fuerte viento la obligó a usar su mano como escudo para no entrecerrar los ojos.
- Aquí me traía tu abuelo para pescar – le dijo su padre con nostalgia. – Todo el mar era líquido y estaba en constante movimiento. Las olas iban y venían con un ruido semejante al del trueno...-
La pequeña se volteó para observar a su padre, que continuó su relato.
- La gente se recostaba frente al mar, en la misma extensión donde estamos parados ahora y casi sin ropas se dejaba calentar por el sol que brillaba con fuerza en el cielo. Brillaba con tanta intensidad que debían usar cremas para protegerse o de otra manera terminarían con la piel quemada. Otros, en cambio se refugiaban bajo techos de tela sin paredes... pero eso sí, había algo que era constante en aquellos días: la alegría y el calor. –
La niña intentó imaginarse cuán magnífico sería aquello; delante suyo solo tenía una gran extensión de hielo y de capas apiladas de algo parecido a la espuma, todo congelado y silencioso. El sol apenas se adivinaba detrás de un cielo casi siempre gris. Se vió a si misma corriendo entre las olas bajo un calor intenso... sonriendo... esquivando a las olas que intentaban alcanzarla.
- Ahora vamos... – le dijo su padre – Se está haciendo de noche y tu madre nos espera. –
Carola se arregló la bufanda y le preguntó:
- ¿Crees que algún día podré ver el mar tal y como era, papá? –
- Estoy seguro, hija... –
Afortunadamente para ella no pudo ver las lágrimas que su padre derramó luego de pronunciar aquellas palabras falsas.

10/06/07 por ChristianELavinProsen
(Escrito con “Once upon a Time” de Ennio Morricone)

Dieciocho pasos

2007-06-09T03:41:00.000-03:00

Brendan Garlwynthon vivía a las afueras de Reinnel`Gaal en la cima de una colina desprovista de árboles. Allí, cada día a las cuatro de la tarde salía de su elevada ty hecha con lajas traídas al hombro por su padre Owen desde el lecho del río Ochwulloigh. Caminaba dieciocho pasos desde el umbral en dirección al antiguo monasterio negro y allí permanecía de pie por cerca de media hora con la mirada perdida en el horizonte.

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Ella y él...

2007-06-07T02:47:00.000-03:00

Y ella le dijo entre bromas "quiero tener un hijo tuyo"...
Y él le estaba diciendo adiós en su corazón...
Y ella tal vez lo decía en serio...
Y él deseaba un hijo más que nada en este mundo...
Y ella lo miró esperando una respuesta...
Y él se quedó callado, pensando... como ante un jaque de ajedrez...
Y ella no entendió el silencio y repitió sus palabras...
Y él tuvo dudas... sintió la presión...
Y ella se lo quedó mirando...
Y él se tambaleaba sobre su silla confundido...
Y ella le preguntó "¿qué? ¿ya no me amas?"...
Y él vio escapársele sus sueños en un instante...
Y ella se puso de pie enojada y meneaba su cabeza...
Y él pensó que debía decir algo pronto...
Y ella volvió a mirarlo con dolor, sorpresa y odio...
Y él pensó en decir una mentira...
Y ella no la hubiera aceptado...
Y él, finalmente le dijo que la amaba...
Y ella se dió cuenta de la farsa...
Y él insistió...
Y ella rompió en llanto...
Y él la abrazó...
Y ella rechazó su abrazo...
Y él entendió que ya era tarde...
Y ella comprendió la verdad...
Y él vio morir su breve sueño de ser padre...
Y ella vio morir la ilusión de un gran amor...

Y ellos permanecieron juntos varios años más... recordando aquel momento.

07/06/07 por ChristianELavinProsen

(escuchando temas varios de Cesar "Banana" Pueyrredón)

Dasvidania!

2007-06-02T00:12:00.000-03:00

Los dos marinos se unieron en un sólo y desconsolado recuerdo, que más de sesenta años no pudieron enterrar. Lágrimas, vodka y un silencio respetuoso donde sobraban las palabras eran el austero marco de aquel íntimo homenaje. Nikita contemplaba a través del fondo de su vaso ya vacío a sus compañeros intentando en vano escapar a la muerte mientras la cubierta se llenaba de agua.

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El combate perpétuo

2007-05-31T00:27:00.000-03:00

Marchamos al ritmo de los tambores, los cañones, los corazones, un coro de millones de pisadas, sobre mil suelos... un solo ritmo, un sola dirección. No importa a donde vamos, no importa quien es el enemigo, ni que quien marcha a nuestro lado. Solo escuchamos una orden “¡Adelante!” y eso es todo.
Vikingos, yankees, normandos, franceses, macedonios, aliados, prusianos, neanderthales, hunos, galos, romanos, afganos, mongoles, hititas, mayas, papúes, sumerios, nazis, gurkas, zulúes... Todos hermanos y rivales. Marchamos y luchamos hasta el fin de los tiempos, en un solo campo de batalla perpétuo y simultáneo, propio o ajeno, atacando o defendiendo. Con nuestros palos, fusiles, lanzas, arcos, bombardas, mazos, hachas, cuchillos, sables, a caballo, de a pie, en tanques, camellos...
Nosotros los que morimos en batalla a cada instante... temblamos y ardemos ante cada voz que grita “¡a la carga!”; cuando respiramos la sangre mezclada con el humo y la pólvora bajo una sinfonía de gritos de furia. Esta patria de pesadillas es a la vez Waterloo, el Somme, Puerto Argentino, Gettysburg, Monte Casino, Lepanto... la Tierra toda. No hay día en que no hayamos muerto, no hay suelo en que no hayamos librado combate, no hay arma que no haya sido usada...
La batalla eterna recién comienza y casi termina, porque no tiene fin ni principio ni descanso, tan solo el breve instante de silencio entre cada golpe de tambor o cada bala de cañon.

31/05/07 por ChristianELavinProsen

Redactado escuchando un pavoroso ciclo de James Horner (Charging Fort Wagner de la película “Glory”) y John Williams (Duel of Fates de la pelicula “Star Wars Episode 1”).

El concilio del fin del mundo

2007-05-29T19:21:00.000-03:00

Cuando cesó la ventisca, los religiosos reanudaron su marcha y poco a poco fueron arribando al imponente arco de la abadía de Söddemberg, única estructura en pie del otrora magnífico edificio. Descendieron por la escalinata de piedra, hasta el gran salón gótico donde se celebraría la reunión: cardenales, sumos sacerdotes, lamas, los grandes patriarcas de todas las religiones supervivientes.
Desde los comienzos del Apocalipsis los hombres entendieron, tal vez demasiado tarde, que debían unir esfuerzos para sobrevivir. Más de dos siglos atrás el cambio climático (primero calor extremo y luego ese maldito invierno sin final), seguido de un cambio en el eje de rotación terrestre, el inexplicable enfriamiento del sol, dejaron un planeta desolado, sumido en el caos, el hambre y la desesperanza.

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La casita de piedra

2007-05-28T19:15:00.000-03:00

El sol ya casi ni se veía oculto por la espesura, y otra fría noche de otoño se presagiaba en los huesos de los dos caminantes. Ornella avanzaba con su mano derecha apoyada sobre el hombro de Antonio para guiarse mejor. Su ceguera nunca le había impedido desenvolverse normalmente y ni siquiera en circunstancias tan excepcionales como aquellas podría incomodarla...

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Las profecías de Angèle...

2007-05-27T02:32:00.000-03:00

Angèle miraba con desconfianza al futuro, conocía la infalible profecía del mendigo que se repetía a cada hora, en cada rostro marcado por el hierro incandescente de la miseria, en la estrechez de cada una de las calles que corrían como grietas secas, sin destino... tanto en esa ciudad como en cualquier otra población de Gabón.

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Cavilaciones nocturnas

2007-05-23T20:03:00.000-03:00

“Tal vez nadie note mi ausencia” pensó Marguerite con serena tristeza. Su corazón le decía con pesar que nadie sobre la tierra había advertido su humana presencia, que nadie había reparado en su cándida sonrisa, su delicada charla, su esmerada pose ante la desgracia. En aquel momento creyó todo cuanto le hubiera parecido ajeno y falaz hasta hacía apenas unos días atrás.

SI QUERES SEGUIR LEYENDO...ESTE CUENTO ESTA DISPONIBLE EN EL LIBRO "LA MUERTE VIAJA EN BICICLETA y otros embustes" DE CHRISTIAN ERIC LAVIN PROSEN (ED. EL ESCRIBA; 2007)